tag:blogger.com,1999:blog-57201032540853437912024-02-07T02:39:30.962+00:00LA VOZ DEL ESCRITOREspacio de escritura para dar cabida al libre pensamientoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.comBlogger155125tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-86077902273840472452015-05-25T08:06:00.002+01:002015-05-25T08:06:45.041+01:00En mantenimiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1zj_IlxoCfrx_PXepBVNxYoPm00qB3zVaoFHTrsrEbsQ6Bf0Uz5VmLXMrzAgVSCdTOBHmhNjDpcKXQUCuENNj7ChNYmicvXQI3U2xvw9wYYUzquj1bwq0cdvtmlQaxjmTUp5m5jLneeM/s1600/mantenimiento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1zj_IlxoCfrx_PXepBVNxYoPm00qB3zVaoFHTrsrEbsQ6Bf0Uz5VmLXMrzAgVSCdTOBHmhNjDpcKXQUCuENNj7ChNYmicvXQI3U2xvw9wYYUzquj1bwq0cdvtmlQaxjmTUp5m5jLneeM/s1600/mantenimiento.jpg" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-31339634277765230842015-05-22T08:30:00.000+01:002015-05-22T08:30:03.245+01:00Tu heroína<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-4lV05xvpdIDh2gbVIrbmKe8dCeusvT-IawRB4JmUeY-2Vn2PHkXdTY4opajPADoCtT0R0Ha9df7gaKBaHbeHaJPOE6M6Ifgp84QrD6RL45mJJv_c0mXE7xYmn3Q897z9ytpbuK2jv20/s1600/HEROINA.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-4lV05xvpdIDh2gbVIrbmKe8dCeusvT-IawRB4JmUeY-2Vn2PHkXdTY4opajPADoCtT0R0Ha9df7gaKBaHbeHaJPOE6M6Ifgp84QrD6RL45mJJv_c0mXE7xYmn3Q897z9ytpbuK2jv20/s320/HEROINA.png" width="318" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por una parte soy la que te cuida en cada situación peliaguda, te arropa con su capa, te protege entre sus brazos, te mantiene a salvo en su seno, su pelo te huele a seguridad, su piel como una nube para ti, sus ojos serán los que mas te protegerán pues a ti te enseñaran el universo y a los demás su destino, su boca solo pronunciará las palabras mas dulces para tus oídos, su nariz como la de un sabueso sabrá cuando sientes miedo y sus manos están hechas acorde a tu figura.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por otra parte soy tu droga, la que necesitas día a día, con la que no puedes vivir si no está, te inyectarías cada molécula de mi por tenerme dentro, pagarías millones por tenerla contigo, recorrerías medio mundo por encontrarme porque te parezco la mejor, pondrías tu vida en peligro solo por protegerme.</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por ambas partes, soy tu heroína.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTORA: <b>Sara Suárez</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<b>
</b></div>
</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-39762387489934535012015-05-21T09:30:00.000+01:002015-05-21T09:30:01.092+01:00Hombre enterrando a esposa dos años después de enterrar a hija<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2wvu16JCQjZhNcJaZUXpkFWrN98wkOL6cvK2XuOVCZQvEV_UpZdNb4jAkq83XEQ1zhyphenhyphenSoKGcFiq2tZbA0wBCq2KfTaJx92EdJPR_6tsfpweFooryKDovHkNz87I0cDMoR5KHt0BJBvUg/s1600/arbol+madre1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2wvu16JCQjZhNcJaZUXpkFWrN98wkOL6cvK2XuOVCZQvEV_UpZdNb4jAkq83XEQ1zhyphenhyphenSoKGcFiq2tZbA0wBCq2KfTaJx92EdJPR_6tsfpweFooryKDovHkNz87I0cDMoR5KHt0BJBvUg/s320/arbol+madre1.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: center;">
Adelántate</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El asombro ya no es parte de mí</div>
<div style="text-align: center;">
lo maté hace dos años cuando</div>
<div style="text-align: center;">
ella se reunió con tantos otros</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El verde dejó de oírse por esta orilla y</div>
<div style="text-align: center;">
los días abiertos de Abril se</div>
<div style="text-align: center;">
difuminan y empastan para</div>
<div style="text-align: center;">
mantenerme inmóvil</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Adelántate</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y por favor diles que para mí</div>
<div style="text-align: center;">
la luz sea celeste</div>
<div style="text-align: center;">
que no soporto el blanco ni el</div>
<div style="text-align: center;">
síndrome de la bata</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Yo todavía tardaré un rato en</div>
<div style="text-align: center;">
poner un pie detrás del otro</div>
<div style="text-align: center;">
Siempre fui el más lento…</div>
<div style="text-align: center;">
incluso para morir</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Ahora son las hojas las que</div>
<div style="text-align: center;">
ordenan al viento ¿Las ves?</div>
<div style="text-align: center;">
Inquietantes</div>
<div style="text-align: center;">
cubriendo su último castillo de arena</div>
<div style="text-align: center;">
la pala roja</div>
<div style="text-align: center;">
el minúsculo rastrillo amarillo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Adelántate</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Juntad las manos</div>
<div style="text-align: center;">
las caras</div>
<div style="text-align: center;">
compartid el soplo</div>
<div style="text-align: center;">
La promesa se hincha y lo ocupa todo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La promesa:</div>
<div style="text-align: center;">
Fue</div>
<div style="text-align: center;">
Fuiste</div>
<div style="text-align: center;">
Soy</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Seremos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
AUTOR: <b>Juanje Frayfregona</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-56412346221839856162015-05-20T08:00:00.000+01:002015-05-20T08:02:21.759+01:00Al pie, del Verdugo<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMX7snPiHWhSrtp67v-rjuq9BLnDMl03sWrvUdGpFc0Y7qkyYrR39gjaTVf79fOrdNX9GRTScZliB3558e9GLD1vuGZOsXG20I8QVUKLw44lt_ZSUZhQzt5hTv2s_x8pyLLcULMiC1nDQ/s1600/alma.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMX7snPiHWhSrtp67v-rjuq9BLnDMl03sWrvUdGpFc0Y7qkyYrR39gjaTVf79fOrdNX9GRTScZliB3558e9GLD1vuGZOsXG20I8QVUKLw44lt_ZSUZhQzt5hTv2s_x8pyLLcULMiC1nDQ/s320/alma.png" width="319" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay personas tan lejanas, parapetadas en sabe Dios que desconexión con la empatía, que un día se levantan creyéndose en el derecho de comentar cualquier cosa que se publique en Internet. Y por supuesto que creo en la crítica: en la constructiva anotación o apunte que enseña e instruye, aportando un ejemplo para que visualices las mejoras conllevadas. Por supuesto que sí. ¡Estaría bueno! Lo obvio no tiene respuesta. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Pero me podéis decir que tiene este comentario de instructivo?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"No esta mal, pero estaría mejor que te decidieras, o por la rima, o por el verso libre. Personalmente prefiero el verso libre, aunque en este tuyo, creo que seria mejor rima completa. Cosa de pensarlo un poquillo"</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y digo yo que para algo está el icono del ME GUSTA, o simplemente pasar de largo, o siendo más justos decir. NO ME GUSTA. “Me quedé con la sensación de que el Verdugo me había perdonado la vida a última hora, sacrificando su pie con el hachazo desviado”.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No lo sé, pero estoy casi seguro que la literatura poética lo aguanta todo. ¿O está todo escrito ya como con las matemáticas? Las normas establecidas tienen dos caminos, o seguirlas o abrir una nueva senda. Suelo recordar mucho esta frase, entendiendo que desgraciadamente existe la irrefrenable verborrea, pero “si lo que vas a decir no es más bonito que el silencio, cállatelo”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La respuesta no se hizo esperar, y creo que no vendiendo nada, ni pretendiendo más que liberar mi mente, no pude refrenar mí impulsiva contestación. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-el día que escriba UNO SOLO de mis textos pensando en cómo le gustaría a alguien que los realizara, creo que me convertiría en una especie de “caníbal”. O sea, que me tendría que comer mi propia “ALMA”. Por cierto, una vez tuve un perro que, mientras le enseñaba a dar la patita, a sentarse, o a hacer sus necesidades en la calle, le decía “no está mal” ¿Sabéis lo que pasó?.... ¡fue muy curioso!…. Todavía lo recuerdan en mi barrio (se comió su alma). A partir de entonces le tuve que llamar “DESALMADO”, ¡creo que nunca le gustó ese nombre!-</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las cosas no se piensan un “poquillo” o se piensan o no se piensan. Llevo 50 años decidiendo cosas, y escribirte esto ha sido mi última decisión de hoy. Ya ves, me estimulas.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Si por un casual, mis palabras hacen brotar una perla desde tus hermosos ojos, házmelo saber. Me encanta cuando algo que escribo conmueve. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por cierto, siempre he querido hacerme un tatuaje, ¡qué mejor ocasión! Me grabaré cerca del corazón esa frase (no está mal), cuando alguien me pregunte, la respuesta la tendré clara. Cosas del ALMA. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Gracias por usar tus dos últimos “comodines” conmigo: el de “hoy me levanté crítico literario” y el de “voy a encaminar la vida a otro puto idiota”. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Te lo agradezco en el ALMA.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¡Uff, que a gusto me he quedado! Creo que voy a llamar a Ferran Adriá para comentarle que no mezcle alcachofas confitadas con trufas y emulsión de wasabi, si lo va a servir en un sorbete… ¡Jope!…</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ya veis, no es que no me gusten las críticas, lo que no me gusta es la “lejanía y la falta de empatía” de las mismas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Bueno, creo que a ella tampoco le gustó mi respuesta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTOR: <b>Carlos Suárez</b></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-7604385426500799382015-05-19T09:00:00.000+01:002015-05-19T09:00:02.209+01:00Los monstruos del romanticísmo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5OWNfAcfLe3AJsCwbfCZP8shtQ5p8CjPXXrrqCDoUGH1l3NMtqCirJv_vDpMSXU1PAqvSGSvP1w7lPbEw8q4IRjv9vqqw_b_Zxhe7sxIcI9n5wmxWly4IOjQKe50gYT7V9lZ9MWJZl0M/s1600/se%C3%B1ora+y+arbol.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5OWNfAcfLe3AJsCwbfCZP8shtQ5p8CjPXXrrqCDoUGH1l3NMtqCirJv_vDpMSXU1PAqvSGSvP1w7lPbEw8q4IRjv9vqqw_b_Zxhe7sxIcI9n5wmxWly4IOjQKe50gYT7V9lZ9MWJZl0M/s320/se%C3%B1ora+y+arbol.png" width="319" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
Siempre que cae en mis manos un texto del Romanticismo acuden a mi mente sus monstruos. Y me sorprenden. Esa mente agitada, esos momentos históricos que llevaron a los escritores decimonónicos a crear a Fausto, a Frankenstein, a Dorian y a don Juan. ¿Podríamos conocer todo un movimiento artístico y cultural tomándolos como base? Porque nunca antes la literatura había creado a seres tan extremos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Empezó Goethe, anticipando un atormentado siglo y su búsqueda de libertad. Insaciable aprendiz de todo y con una curiosidad sin fin. Goethe y su Fausto, deseoso de conocimiento, de sabiduría. Un decepcionado con la ciencia que busca en el amor la felicidad. ¡Conocimiento total! ¡Como si eso fuera posible! Y ahí el diablo. Presente. Siempre acechando a los insatisfechos, a los que siempre “quieren más”, dispuesto a comprar su alma y convertirlos en sus esclavos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y Frankesntein nació de la pluma de una mujer; una jovencísima Mery Shelly que nos legó unos de los personajes de ficción del que más interpretaciones se han hecho. Literarias, cinematográficas, en cómics, en filosofía. ¿Qué ansia corroía al doctor Victor Frankenstein, para llevarlo a desafiar a Dios? ¿Vida de la muerte? Lo consiguió. Eso sí, con la ayuda de la ciencia (no por la magia de los milagros como le ocurriera a Lázaro o a Jesús). Su bravuconería debía ser castigada y “el hijo” se volvió contra “el padre”. “¿Quién te crees que eres, Victor?”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y nos queda otro insatisfecho. ¿Por qué Dorian Grey no se contenta con nada? ¿Por qué todo es para él insuficiente? Ni lujuria, ni poder, ni dinero logran aplacar su sed. Sed… ¿de qué? La eterna juventud que ve como todo y todos a su alrededor se desmoronan y Dorian… en pie. Cada vez más bello mientras su imagen se denigra hasta lo imposible en ese cuadro en el desván. Óscar Wilde solo escribió una novela; esta. ¡Qué personaje nos dejó! Tan encantador como una serpiente. Nos muestra la lucha interior de su autor siempre sostuvo entre la luz y la oscuridad. El bien y el mal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y en España Zorrilla no crea, sino más bien “se recrea” con la figura de don Juan (que Tirso de Molina nos regaló allá por el siglo XVII) y lo populariza hasta convertir esta obra en la más representada del teatro español. Don Juan Tenorio; ese burlador irreverente, insolente y desafiante; orgulloso de sus fechorías y dispuesto a enfrentarse con Dios con su “¡Cuán largo me lo fiáis!”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dios y el demonio están profundamente presentes en estas obras. Y en la vida de sus autores, por supuesto. Los cuatro personajes desafían a Dios. Los cuatro pecan. La insatisfacción es su cruz. ¡Quiero más! Y son castigados severamente. No hay perdón posible. Pero uno se salva. El amor de una mujer logra salvar a don Juan al filo del abismo. Quizá es este quien anuncia el fin del Romanticismo; sin castigo no hay pasión y sin pasión se acabó este movimiento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fausto, ¿cómo osas querer poseer la total sabiduría?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Victor, ¿pretendes convertirte en creador de vida?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dorián, ¿qué te hace pensar que podrás librarte del destructor paso del tiempo?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Juan, ¿estás seguro de que alguna deuda puede quedarse sin pagar?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTORA: <b>Victoria Monera</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-10303115751567370852015-05-18T08:30:00.000+01:002015-05-18T08:30:00.814+01:00Al puto agujero en el estómago cuando no estás<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA9dcz0NptY5s2x3II7K_t4pzFOm1I-E5Gdi74T5YTxNmTRJFhlEjeNKcRE84-Q24ewHD9Xh4mfydgn3V68GD7Ti-n6fKcy5Uiduu9Kt3Y2pixvossRGjhyphenhyphenispvUwXBOAKsGiDQt32xHc/s1600/cama+1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA9dcz0NptY5s2x3II7K_t4pzFOm1I-E5Gdi74T5YTxNmTRJFhlEjeNKcRE84-Q24ewHD9Xh4mfydgn3V68GD7Ti-n6fKcy5Uiduu9Kt3Y2pixvossRGjhyphenhyphenispvUwXBOAKsGiDQt32xHc/s320/cama+1.png" width="319" /></a></div>
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La escultura de</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">tu ropa ovillada</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: center;">
al pie de una cama</div>
<div style="text-align: center;">
deshecha de impaciencia</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El salto al vacío a través</div>
<div style="text-align: center;">
de un colchón con aires</div>
<div style="text-align: center;">
de neurótica incontinencia</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Pinceladas dispares con</div>
<div style="text-align: center;">
trazos conspicuos en</div>
<div style="text-align: center;">
febriles bajorrelieves</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El lienzo</div>
<div style="text-align: center;">
tu espalda</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La victoria</div>
<div style="text-align: center;">
tu espalda</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El crimen</div>
<div style="text-align: center;">
el amanecer</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La víctima</div>
<div style="text-align: center;">
mis ganas</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Hoy como ayer deseo que los días sean negros como la noche que atraviesa el tiempo que tardas en volver a describir la órbita elíptica que permite la destrucción creadora de nuestro colapso tras el choque. La serpiente de todos los principios lo dijo:</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
-Dile hola y cierra los ojos-.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
AUTOR: <b>Juanje Frayfregona</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-71929084824873910262015-05-15T08:30:00.000+01:002015-05-15T08:30:02.264+01:00El salto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkkJvI2oGCUt-bWoIIxbQkEvvFQNI4lgEGiVNGf3ZdpNJJTelSigKFeZMd7SBr4eC1WJcGkBR-v2lsFKdNlMU2UP64sr528b9pKBysqYj66NybvathhRrVkTSmEURtTANUbn-_2XSmNZI/s1600/EL+SALTO.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkkJvI2oGCUt-bWoIIxbQkEvvFQNI4lgEGiVNGf3ZdpNJJTelSigKFeZMd7SBr4eC1WJcGkBR-v2lsFKdNlMU2UP64sr528b9pKBysqYj66NybvathhRrVkTSmEURtTANUbn-_2XSmNZI/s320/EL+SALTO.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /><div style="text-align: justify;">
- ¡Ándale, no seas cobarde! – gritó mi amigo entusiasmado ante la vista esplendorosa que el acantilado nos brindaba esa mañana de abril.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡No es cobardía! ¡Es precaución! – le contesté apenas asomando la nariz, con el viento fresco lamiendo mi rostro y con un gesto que denotaba que la ida no me terminaba de gustar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Apenas a una semana de haber iniciado el curso de salto en parapente; ya estábamos ahí, dos jovenzuelos con ganas de volar, intentando romper las leyes de la gravedad en busca de la realización del sueño infantil alojado en nuestros corazones.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Bueno! ¿Listo? ¿Ya te decidiste? ¿El rojo o el azul? – me dijo tomando con la mano izquierda una de las correas de la mochila azul y como sin querer, dejando a mi elección la roja.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Ya qué! Me toca este. ¡Sólo espero que se abra a tiempo y no me vaya yo a dar un buen madraz…! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- No te preocupes hijo, – me interrumpió el instructor. Un hombre maduro y atlético, muy experimentado, espigado con rostro amable y muy seguro de sí mismo – si no fuera porque el salto es suyo, lo tomaba y saltaba yo…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En mi mente contesté raudo y veloz – “pa´luego es tarde, pues salta tú” – pero mi amigo confirmaría que mi falta de ganas de saltar, se debía a que no estaba del todo convencido en que hacer el salto en la primera práctica fuera lo más prudente o sea, que tenía miedo de llevarme el chingadazo de mi vida en mi primer salto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pese a mis dudas y preocupaciones personales, los preparativos continuaron, una leve revisión a las mochilas, arneses y a la técnica del conteo antes de jalar de la cuerda que liberaría el paracaídas. Todo parecía estar en su lugar, pero el gusanillo de la duda ya había hecho en mi mente “tremendo hueco del tamaño de la manzana que se estaba comiendo.”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Todo listo – nos indicó el instructor - ¡Ahora sí, vamos a ver de qué están hechos! – dijo en tono animado y muy seguro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Brincando de alegría y haciendo calentamiento como si fuera a correr los 100 metros planos en las olimpiadas representando a nuestro país, mi amigo se acercó al punto donde se dispuso el despegue y acto seguido grito...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡LISTOS!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras que yo me puse detrás de mi mochila de salto, como que no hubiera escuchado el llamado del instructor ni el grito de guerra de él. En ese instante volteo me dijo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- No te haga al loco. ¡Vas canijo! O ¿qué? ¿No es lo que hemos soñado hacer desde que éramos un par de chamacos cagones? ¡Ándale güey! ¡Que se nos va la vida en un segundo y hay que vivirla al máximo!!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En ese instante esa frase trajo de repente a mi cabeza, como en una película de esas en las que ponen al protagonista recordando su pasado, levanté los ojos al cielo como buscando dentro de mi mente, el recuerdo del día en que juramos hacer todo juntos. Nos inventamos una ceremonia de pacto de sangre (con escupitajos claro, porque la sangre, aunque sea nuestra nos provocaba una combinación de miedo y asco). Cerramos tan fuerte las manos al entrelazarlas, que enrojecieron como sí en realidad se estuvieran transfiriendo de una a la otra. Con solemnidad marcial y bastante chistosa para unos chamacos de apenas diez años, juramos hacer todo juntos, como hermanos. Enumeramos las cosas que haríamos: ...la secundaria, la prepa, la universidad y por supuesto la misma carrera. enamorar un lindo par de gemelas para dar nuestro primer beso en iguales circunstancias, el día de nuestra boda doble y la cantidad de hijos que trataríamos de tener, nuestra primera pelea a madrazos con el primero que nos provoque, y una larga lista de tonterías propias de nuestra edad. Al momento de bajar del techo de la casa abandonada que fungió como centro de ceremonias, saltamos juntos tomados de la mano a un gran montón de zacate que amortiguo nuestra caída. Al recuperar nos del ataque de risa después de del aterrizaje, abrió sus ojos como cuando se le ocurría una descabellada idea:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Un salto en paracaídas desde el Cañón del Diablo! - me dijo tomándome por los hombros y sacudiéndome en forma telúrica combinada con mal de Parkinson...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En ese preciso instante, en el que terminé de recordar de donde habíamos sacado semejante idea y antes que yo pudiera acercarme a la orilla del acantilado, mi amigo con el paracaídas listo, saltó lanzando un grito de victoria que nunca olvidaré…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Nos vemos abajoooooooo!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y en un leve instante, su descenso duro escasos segundos. Lo que vi me termino de quitar las pocas ganas que tenía de alcanzar mi sueño junto a mi amigo al pie de ese acantilado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy a mis 87 años, con 56 bisnietos, 23 nietos, 7 hijos y una buena esposa que me cuida desde el cielo, me pregunto si debí haber saltado, me sigo preguntando: ¿Vale la pena alcanzar el más grande de nuestros sueños, aunque este dure sólo unos cuantos segundos?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez hoy regrese a ese acantilado, lo compruebe y si todo sale bien, se lo cuente a mis bisnietos…, si no, le contaré a mi amigo de todo lo que se perdió.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Carlos A. Suárez G..</b></div>
</span><div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: auto; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-23116614712183417962015-05-14T08:35:00.000+01:002015-05-14T08:35:05.194+01:00Sé mi héroe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggyrod0zNoD2zw9egvNe6dyfU9WfjCZQQeuEUtionFH8m1UzuazY8yIJ0wd5dxNMbCMOQ5-sEC3a7amW7ryOyRGDYwAu7OpHjW0dOUh3EdvHQk-TofLYgIkmPfzNedjYc4S15QUb7O4jM/s1600/heroe.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggyrod0zNoD2zw9egvNe6dyfU9WfjCZQQeuEUtionFH8m1UzuazY8yIJ0wd5dxNMbCMOQ5-sEC3a7amW7ryOyRGDYwAu7OpHjW0dOUh3EdvHQk-TofLYgIkmPfzNedjYc4S15QUb7O4jM/s320/heroe.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quiero que seas mi héroe, el que apacigüe mis noches, quien espante mis pesadillas, me haga sentir protegida, el que batalle a capa y espada por mi tranquilidad nocturna.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
Quiero que seas mi mendigo, quien me pida cada día mas cariño, quien me de cuando menos tiene, que no sepa vivir sin mi por ser su sustento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero que seas mi manitas, quien construya un vida conmigo, quien entienda mis faltas de tornillos, quien arregle lo que nadie sabe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero que seas mi fiera, quien se amanse solo conmigo, quien los impulsos se hagan con su cuerpo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero que seas mi muso, quien me inspire a trasnochar, despertar, correr, parar, tratar, callar, quien me haga volar la imaginación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero que seas mi dulce, mi salado, mi ácido pero no mi amargo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero que seas todo aquello que me fascine y que me haga sentir que vivo al límite de un ataque de ternura y sentir que muero de amor cuando me diga lo que sientes por mi.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé todo lo que quiero y seré todo lo que quieras.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTORA: <b>Sara Suárez</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-85718358138100095242015-05-13T08:32:00.001+01:002015-05-13T08:50:05.623+01:00Del placebo de la solitaria sonrisa interior y la morfina del surrealismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRFZ6GCHCrAJZxYPm3GXcCh-3nNy62mbXF-Hon_QFCEkSyq_kzNOX5n8Sg-147Zq5D3MnU00IJbnJ8BCO09X4Xd8Hbzu0rHBRlbUrSa00pi_ZdHMwgDZxljCFAroc5qL3ZTzxqiKLWw5o/s1600/PLACEBO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRFZ6GCHCrAJZxYPm3GXcCh-3nNy62mbXF-Hon_QFCEkSyq_kzNOX5n8Sg-147Zq5D3MnU00IJbnJ8BCO09X4Xd8Hbzu0rHBRlbUrSa00pi_ZdHMwgDZxljCFAroc5qL3ZTzxqiKLWw5o/s320/PLACEBO.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"(...) Y el aplauso surgió de dentro."</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: center;">
(Observación anónima, externa, de un Otro cualquiera consultado al azar).</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La práctica del autobombo carece de</div>
<div style="text-align: center;">
estudios serios recogidos en</div>
<div style="text-align: center;">
publicaciones serias</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Las muestras extraídas</div>
<div style="text-align: center;">
por su naturaleza manual y</div>
<div style="text-align: center;">
metodología abstracta</div>
<div style="text-align: center;">
heterogéneas y</div>
<div style="text-align: center;">
heterodoxas</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Algunas</div>
<div style="text-align: center;">
producto de manos ahuecadas con</div>
<div style="text-align: center;">
tendencia al eco grave y repetitivo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Otras</div>
<div style="text-align: center;">
tímidas</div>
<div style="text-align: center;">
llegan con un casi inaudible</div>
<div style="text-align: center;">
batimiento de las segundas y</div>
<div style="text-align: center;">
terceras falanges de ambas</div>
<div style="text-align: center;">
manos</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La mayoría</div>
<div style="text-align: center;">
palmas estiradas con</div>
<div style="text-align: center;">
inusitado esfuerzo intentando</div>
<div style="text-align: center;">
vanamente abarcar toda su</div>
<div style="text-align: center;">
amplitud y registro sonoro</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Así</div>
<div style="text-align: center;">
las conclusiones resultan a</div>
<div style="text-align: center;">
su vez dispares </div>
<div style="text-align: center;">
a saber</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
A menudo la confusión anima a</div>
<div style="text-align: center;">
catalogar las primeras como el</div>
<div style="text-align: center;">
intento patético de una dulce</div>
<div style="text-align: center;">
hipnosis colectiva mediante</div>
<div style="text-align: center;">
cantos gnawa dirigidos desde</div>
<div style="text-align: center;">
un Yo a los Yo de los Otros</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Las segundas</div>
<div style="text-align: center;">
circunscritas siempre a las </div>
<div style="text-align: center;">
áreas independientes entre sí</div>
<div style="text-align: center;">
semejantes a pequeños rediles</div>
<div style="text-align: center;">
que se encuentran en el interior del</div>
<div style="text-align: center;">
círculo y el exterior del</div>
<div style="text-align: center;">
polígono cíclico a modo</div>
<div style="text-align: center;">
de suave autosugestión</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Las terceras</div>
<div style="text-align: center;">
siempre</div>
<div style="text-align: center;">
repito</div>
<div style="text-align: center;">
siempre</div>
<div style="text-align: center;">
subsumidas dentro de la poderosa</div>
<div style="text-align: center;">
brisa que eleva la carpa de un circo</div>
<div style="text-align: center;">
lleno de enanos malabaristas e</div>
<div style="text-align: center;">
inocentes ornitorrincos empujados</div>
<div style="text-align: center;">
por sus altas y atrevidas miras</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y es así</div>
<div style="text-align: center;">
como</div>
<div style="text-align: center;">
a través de hercúleos sueños y</div>
<div style="text-align: center;">
sus brumas</div>
<div style="text-align: center;">
consigo</div>
<div style="text-align: center;">
apenas</div>
<div style="text-align: center;">
no dejar de sobrevivir.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</span><br />
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTOR: <b>Juanje Frayfregona</b></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 4.5pt;">
<span style="color: #141823; font-family: Arial;">
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-6222023539421400812015-05-12T09:29:00.000+01:002015-05-12T09:29:37.428+01:00El grandioso reino del AMOR<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Pcw-JvSPlW6-1E2Wn5M9Rwn_SUq9h5HWd0C1cWdW0seS92L1gC1-WOafDT044iXdU2VsxJ8LPkZLIO_vvgcIUcthHpNdunLlaYAV41veyE-EeT5dVRR9WoejfEbNy1lU_U307ub5HUM/s1600/castillos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Pcw-JvSPlW6-1E2Wn5M9Rwn_SUq9h5HWd0C1cWdW0seS92L1gC1-WOafDT044iXdU2VsxJ8LPkZLIO_vvgcIUcthHpNdunLlaYAV41veyE-EeT5dVRR9WoejfEbNy1lU_U307ub5HUM/s320/castillos.png" width="320" /></a></div>
<br />
En el grandioso reino del Amor, hay un sinfín de cortesanos sorteando fidelidad y tramando complots. Como su hijastro “Cariño”, nacido bastardo de su unión con la ingenua y joven campesina “Ensoñación”. El Rey quisiera sentirlo como legítimo, pero no da la talla, tan solo revolotean sus sentimientos sin lograr su inmensa majestad. Y libra sus batallas sin conseguir llegar a su corazón, mecido en su imaginario columpio de aprecio.</div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
“Ternura”, la agradable infanta, tampoco obtiene méritos suficientes. Su seductor carácter jamás conseguirá llamar su atención. Ni el calor de sus delicadas manos, ni su encantador rostro, disipan el recuerdo de una Reina.</div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
Sus subordinados “Afecto” y Apego”, intentan atender sus muchas necesidades, pero el Rey está triste y solo, e intenta calmar su afligida alma en los brazos de su madre “Amistad”. La única que le comprende y con la que se sincera sin miedo alguno. En la que apoya su soledad más que evidente.</div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
Ni sus primas carnales, con las que jugaba desde niño, “Simpatía” y Adhesión” que se hallan muy lejos, pueden enjugar sus lágrimas en sus afectuosos brazos.</div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
Y por eso el Rey está solo en su trono. Después de la muerte de la Reina “Pasión”, la que mejor lo entendía, aunque fuera a ratos, y a la que echa muchísimo de menos.</div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;">
Ninguno se puede medir a él. Es la implícita soledad del Rey en su reino. Donde reina sólo. “Amor” el Coronado.<br />
<br />
<br />
<i>Rodeando al Amor </i><br />
<i>hay muchas cortesanas palabras, </i><br />
<i>más solo emiten su rumor, </i><br />
<i>mientras ella se alza solitaria.</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
AUTOR: <b>Sergio Suárez.</b></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-68611233202667885642015-05-11T09:00:00.000+01:002015-05-11T09:00:02.430+01:00Calla y sigue<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvceLViT_JwNU86Lr_OoVQKkqicMHVYWT1SD0yQ3mtKKSDmfojx-vybdgm0pJPsSyj_JP9N15ptMraG6HIdLhrJXz58Iae-y2s1co_YEW-nRZv273Xb9d1T6VbSmUuuEyYszTtcWjMwVA/s1600/lobos+del+averno.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvceLViT_JwNU86Lr_OoVQKkqicMHVYWT1SD0yQ3mtKKSDmfojx-vybdgm0pJPsSyj_JP9N15ptMraG6HIdLhrJXz58Iae-y2s1co_YEW-nRZv273Xb9d1T6VbSmUuuEyYszTtcWjMwVA/s320/lobos+del+averno.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span id="goog_826194686"></span><span id="goog_826194687"></span><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span id="goog_1955274313"></span><span id="goog_1955274314"></span>Piérdete en la voz de la oscuridad, te aclama cada noche a que la sigas, no busques una luz, busca la sombra mas tenebrosa del lugar, no ahuyentes a los demonios, te esperan con tu plaza en el infierno, calla y sigue esa voz, corre hacia los suburbios, los maullidos de los gatos te atraerán y sus temibles ojos brillantes te enseñarán el buen camino, no temas, ni retrocedas, tu destino aguarda a que llegues.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Morfeo te tiene reservado un sitio junto a los demonios, ha hecho un trato con tu alma y cada noche se la llevará pero no temas, te la devolverá cada mañana para seguir sufriendo tu terrible destino, no huyas de lo escrito, entiende sus motivos, cuando esto acabe te encontrarás con la verdadera oscuridad que no se encuentra ni en el mas miserable de los corazones, llegará el momento de tu siguiente pacto, Hades espera que lo complazcas, sumérgete con tus compañeros en un remolino de angustias, piensa que no te afectarán pues se acabó tu desespero, calla y sigue.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTORA: <b>Sara Suárez</b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-49968581759562026792015-05-08T08:40:00.000+01:002015-05-08T08:40:00.150+01:00Por si acaso la palme hoy, que quede constancia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMD7PzaVTlk3poFvbI0aOZ1Zyb6dYAwduhIholb0bw5evZKCR-KooRVjW_6TCszBEk7_F2ALAJYhcU-aPAVpSFdhrp_SLpqYtJo0Tx3DRRHb1tI7FiJQ2LZzFvf2jNVCoTlcUeIkCLkpQ/s1600/antes+de.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMD7PzaVTlk3poFvbI0aOZ1Zyb6dYAwduhIholb0bw5evZKCR-KooRVjW_6TCszBEk7_F2ALAJYhcU-aPAVpSFdhrp_SLpqYtJo0Tx3DRRHb1tI7FiJQ2LZzFvf2jNVCoTlcUeIkCLkpQ/s320/antes+de.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Intuyo el absurdo</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con su anchura</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">infranqueable</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sobrevolando en</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">paralelo una laguna</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">de agua amarga</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">de color indefinido e</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">indefinible</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">ni casi ni ocre</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">ni casi ni azul</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">donde se incuba la</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">imperfección de una</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">causalidad llena de</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">excepciones</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo aleatorio</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">como ley</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">es la confirmación del </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sentido circular del</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">viento</span></div>
<div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">impar y negro</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">asentada en la</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: center;">
costumbre del</div>
<div style="text-align: center;">
hombre</div>
<div style="text-align: center;">
mudo ante el abismo</div>
<div style="text-align: center;">
del despropósito</div>
<div style="text-align: center;">
elevado a la categoría</div>
<div style="text-align: center;">
de mandamiento</div>
<div style="text-align: center;">
grabado en La Piedra</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
A ratos</div>
<div style="text-align: center;">
pocos</div>
<div style="text-align: center;">
el desprendimiento</div>
<div style="text-align: center;">
momentáneo del</div>
<div style="text-align: center;">
fardo</div>
<div style="text-align: center;">
lo consigue el </div>
<div style="text-align: center;">
primer sol de la</div>
<div style="text-align: center;">
primavera</div>
<div style="text-align: center;">
tenue pero</div>
<div style="text-align: center;">
caliente</div>
<div style="text-align: center;">
o el gateo torpe y</div>
<div style="text-align: center;">
valiente de una</div>
<div style="text-align: center;">
sobrina tras las</div>
<div style="text-align: center;">
sombras de los</div>
<div style="text-align: center;">
pasos de animales</div>
<div style="text-align: center;">
parlantes</div>
<div style="text-align: center;">
o quizás tú</div>
<div style="text-align: center;">
pero no depende de mí</div>
<div style="text-align: center;">
ni casi de ti</div>
<div style="text-align: center;">
los planetas se</div>
<div style="text-align: center;">
alinean en muy</div>
<div style="text-align: center;">
raras ocasiones.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />AUTOR: <b>Juanje Frayfregona</b></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-8002713265193540882015-05-07T08:10:00.000+01:002015-05-07T09:18:26.623+01:00El sueño de todas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMAKW_6JyAMzyq9iWEOOpu1g89vDs3F3LsOVfdrskuEiyCOYYr0HCxw5QZqrv6NTWsZwa1lRqSLy5OT75tENglwjMIXZF98WpARDNrP-1JMcCVZj33OBSbHfnRnzbLeIIntmbMsNlWYas/s1600/el+sue;o+de+todas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMAKW_6JyAMzyq9iWEOOpu1g89vDs3F3LsOVfdrskuEiyCOYYr0HCxw5QZqrv6NTWsZwa1lRqSLy5OT75tENglwjMIXZF98WpARDNrP-1JMcCVZj33OBSbHfnRnzbLeIIntmbMsNlWYas/s320/el+sue;o+de+todas.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mireia, corre por entre bambalinas mientras Luigi intenta ordenar las alborotadas ondas de su largo pelo rubio. En el Backstage, otras cincuenta personas atienden las necesidades de las exhaustas modelos en el último desfile de la temporada. Los intensos focos, que a saltos la ciegan, emiten un calor insoportable, “aun recuerda la ocasión en que se permitió pedir que bajaran su intensidad, añorando el sol de su evocada Copacabana, para recibir unas expuestas risas que nada añadieron más que indiferencia a raudales”. Quince angustiosas horas en pie la habían llevado a seis escenarios distintos. –Raras son las sombras que no machan un sueño- le decía su abuela para bajarla a la tierra, a la que tanto quería y echaba tanto de menos: varias sesiones fotográficas, pruebas de vestidos y otros tantos eventos publicitarios, sin apenas probar bocado. Todavía, muerta de risa, se revuelve en su enorme bolso la mitad de una barrita energética desechada a media mañana para llegar al peso obligado por esta última Agencia que contrata bajo unas estrictas reglas de tallas.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A Luigi se le quiebra el corazón cada vez que su antebrazo roza el esquelético cuerpo de esa criatura: de esa niña de apenas diecisiete años. ¡A cuantas ha visto!, ¡a cuantas! correr y correr en las maratonianas jornadas de trabajo que promueven estos desfiles de Alta Costura. ¡A cuantas!, “ni el día que naciera su preciosa Irene tuvo que correr tanto”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La regidora exhibe una vez más la huraña mirada que implica estar atentas y preparadas, mientras ella intenta mitigar la fatiga respirando con pequeñas y entrecortadas inspiraciones el aire revuelto y plomizo que parece faltar entre los nerviosos cuerpos de las niñas pintadas hasta casi sus senos. “¿dónde estarán ahora sus sueños de princesa, los viajes maravillosos con los que fantaseaba en su Río de Janeiro natal?, ¿dónde le fueron extraviados por estas absurdas prisas, saltando de ratonera en ratonera, sin poder ni siquiera disfrutar el sol de tantos lugares que sin duda debieron ser hermosos?, ¿cuántos recuerda apiñadas siete y ocho chicas en apartamentos de mala muerte?”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La luz baja unos instantes. ¡es la señal!, la fatiga se oculta tras el dolor de unos zapatos de vertiginoso tacón, de la incomodidad de un vestido incapaz de llevar con elegancia, de los focos derritiendo el maquillaje, quemando el esmalte de esas, nada prácticas, uñas. La espontaneidad de la adolescencia se disimula, se retrae. Las sonrisas no existen, y si el nerviosismo las empuja, son aplacadas por las órdenes de la regidora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La música da el pie a la primera sección, empujadas por las rudas manos de la frustrada mujer que un día quiso ser como ellas: que soñó lo que ellas. Y la boca del estómago se comprime aun más, casi se cierra dentro de una talla que no es la apropiada para su complexión. Solo teme caerse, y mira hacia un techo enmarañado de cables y focos, emulando el cielo donde imagina ver como su abuela le sonríe y la anima.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es su turno, está a un paso de terminar otro día de penurias y poder acabarse su olvidado desayuno. El ingrato nerviosismo que atesora su vigila, intenta enviarle las señales para que su cuerpo deje de doler por unos instantes, pero en ese cuerpo ya nada responde. Y Luigi la sostiene como lo haría un hermano mayor antes de su primera función en la escuela, olvidando por un momento su condición de gran estilista de “Celebrities”. Las únicas manos que estimulan a la niña modelo antes de enfrentarse al irrefrenable y brillante Sol agobiador de la pasarela. Y con el primer paso, los ametralladores flashes imprimen, en sus películas y memorias digitales, otra burla del Pret a Porter francés, sin reparar en la inaudita delgadez de quien está sufriendo el penoso sendero empedrado de la vida de una modelo. Ese sueño de todas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Sergio Suárez</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-12513654026926032622015-05-06T08:30:00.000+01:002015-05-06T08:30:00.603+01:00El asesino del parque<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPpfsCf78LjR72CKlw0uVMcjSH0SH-hZlYvt49DbZLZw28xjqIbMdCsC6UXLGFMwkeDIDVuZCIwSUv6V7wZeVH6JSd7qbQMpKqbXoilaxxlTDggfWRl_zLHPBWIYTuIaEntcdwnz_aJHQ/s1600/crime.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPpfsCf78LjR72CKlw0uVMcjSH0SH-hZlYvt49DbZLZw28xjqIbMdCsC6UXLGFMwkeDIDVuZCIwSUv6V7wZeVH6JSd7qbQMpKqbXoilaxxlTDggfWRl_zLHPBWIYTuIaEntcdwnz_aJHQ/s320/crime.png" width="319" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
Mataró estaba convulsionado. Todo había comenzado dos semanas atrás, cuando el cadáver de un niño de ocho años apareció degollado, al pie de uno de los grandes cedros del Parc Central. La noticia causó desconcierto en toda la ciudad, se hablaba de violencia juvenil, malos tratos, drogas, violaciones... De hecho cada ciudadano tenía su propia teoría sobre el caso, los medios de difusión locales trataron el tema ampliamente, e incluso se habló de ello en Antena 3, en una especie de "Reality Show" macabro. Pero cuatro días después, se encontró el cuerpo sin vida de Carla, una niña de siete años, en el césped del parque de Cerdanyola, (oficialmente parque Puig i Cadafalch), debajo de uno de los nuevos puentes de madera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El asunto tomó un cariz diferente; podía tratarse de un asesino en serie. El miedo se adueñó de la ciudad, alguien se dedicaba a asesinar a niños. Creo que fue el Punt Diari el primero en utilizar el calificativo de "El asesino del Parque". Todos los noticiarios nacionales se hicieron eco del crimen, y el jefe de la comisaría de Mataró tuvo que dar explicaciones públicas sobre la marcha de las pesquisas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No habían pasado ni cuarenta y ocho horas desde que se descubriera el segundo cadáver, cuando apareció el tercero. Otro niño y otro parque; esta vez fue en la Plaza Catalunya, medio hundido en el estanque de la fuente central. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mataró estaba convulsionado; era el centro de atención de la prensa europea, el presidente del gobierno asistió al último funeral, que se convirtió en una celebración multitudinaria donde toda la ciudad presentó su repulsa por los crímenes. Pero nada de ello servía para tranquilizar a los padres que temían por la vida de sus hijos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las calles se llenaron de policías y periodistas, y se vaciaron de niños. El asesino del parque había cambiado a la ciudad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mí, también me había afectado, naturalmente, aunque tenía más rabia que miedo. Yo no temía por mi vida, vivía solo, sin familia cerca. Mi única compañía por entonces era mi perro Chyli, al que sacaba cada tarde a pasear después de volver del trabajo. Fue precisamente en uno de esos paseos cuando sucedió. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habían pasado dos semanas desde el primer crimen. Era un jueves por la tarde, una de esas tardes frías de otoño en que la oscuridad cae lentamente envolviendo en sombras a la ciudad. Crucé el Camí del Mig y fui a buscar la Avenida Lluís Companys, Chyli saltaba de alegría a mi alrededor, exhalando un vapor húmedo de su gran bocaza. Alegría que contrastaba con la tristeza de la ciudad. "Qué suerte", pensé "poder ignorar lo que ocurre a tu alrededor". Pasé a la acera del polígono, para poder andar por el mullido césped de ese lado. En el campo de fútbol del Pla d'en Boet los infantiles acababan su entrenamiento, dos policías guardaban la entrada y todos los padres esperaban a sus retoños. Seguí bajando hasta el Clos Arqueológic, en la esquina del monstruo de hormigón me encontré con dos guardias civiles: "Buenas tardes", nos saludamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Crucé al otro lado, a la Pollancreda, y me acerqué a la fuente para que Chyli pudiese beber. El parque estaba desierto. Aunque aún no había oscurecido, no era imposible distinguir nada bajo la sombra de los árboles. Por un momento no pasó ningún vehículo por el cruce de carreteras y el silencio me hizo estremecer. En la parada de autobuses, al otro lado de donde yo estaba, vi caminar a un anciano con una niña de la mano. Chyli corrió detrás de una urraca que lo ignoró hasta el último momento, echando a volar con un graznido para internarse en la oscuridad del parque. El anciano me miró, y me saludó con la cabeza; entonces lo reconocí, era mi vecino, un viejo solitario y refunfuñón, a la raya de los ochenta, con el que discutía a menudo por la costumbre que tenía de tirar porquerías al otro lado del muro de su patio, es decir, justo en el mío. El viejo siguió su camino, con la niña en una mano y el bastón en la otra. A paso lento, se dirigió hacia la misma oscuridad que había camuflado a la urraca. No recordaba que el anciano tuviese ningún nieto, en realidad nunca había visto que lo visitase nadie. Una extraña aprensión se apoderó de mí. No podía ser, un débil anciano medio inválido. Empecé a angustiarme, las figuras del viejo y la niña se adentraban en el parque. ¿Qué hacer? ¿Avisaba a los guardias que había visto antes? Era ridículo. Mejor ir a hablar directamente con él. ¿Qué le iba a decir? Al final disipé mis dudas, y sin saber muy bien qué iba a hacer, corrí hacia las sombras. Me detuve a dos pasos del viejo, las palabras surgieron solas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Qué hace con esa niña? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El viejo no respondió. Sin soltar a la pequeña, (debía tener unos cinco años), dio dos pasos hacia mí y antes de poder darme cuenta me asestó un fuerte golpe con su bastón. Todo dio vueltas a mi alrededor, perdí el conocimiento, me pareció que por unos segundos, aunque debió ser bastante más, pues lo siguiente que recuerdo es la lengua de Chyli lamiéndome la cara y el peso de un pequeño cuerpo sin vida sobre mis piernas. La pareja de guardias civiles corrió hacia nosotros, yo me incorporé y cogí a la niñita, muerta, en mis brazos. No había ni rastro de mi vecino. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No me percaté de la gravedad de mi situación hasta varios días después, cuando la policía encontró en mi patio unos zapatos y una pulserita pertenecientes a las víctimas anteriores. Nadie creyó mi versión, nadie había visto a mi vecino, además, ¿Cómo pretendía culpar a un indefenso ancianito de mis crímenes? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La ciudad durmió tranquila, aunque yo gritaba, a las sordas paredes de mi celda, que el asesino continuaba en libertad. Mi esperanza era que él volviese a actuar. Pero, a los pocos días de cumplirse la sentencia, hasta esa desesperada opción desapareció. El diario local publicó una noticia que me llamó la atención: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"LA ÚLTIMA VÍCTIMA DEL ASESINO DEL PARQUE. El asesino del Parque se ha cobrado su última víctima desde la cárcel: Hoya muerto el anciano de setenta y nueve años, vecino del criminal, que había sido acusado reiteradamente por este de los atroces crímenes. El forense ha dictaminado que la muerte se ha debido a un ataque cardíaco. Sin duda, el agitado proceso judicial al que fue injustamente sometido hizo mella en su viejo y delicado corazón ... "</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Rafael Ogalla </b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-2832429862698711942015-05-05T08:15:00.000+01:002015-05-05T08:15:51.497+01:00Lo que nos aleja<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv9lsr_t1WBUyWg2hd82PzP3IE44lJrRmOCsVV6Y7ZWranA4M5a97mTKAwganaRX8m1KMqPJ7m_1-wly6lY5daLrDh3VQSiADvJ-jAn7QWp1GnGHih6XpyJtx__imSk2amxWEvwMhZqos/s1600/dinero.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv9lsr_t1WBUyWg2hd82PzP3IE44lJrRmOCsVV6Y7ZWranA4M5a97mTKAwganaRX8m1KMqPJ7m_1-wly6lY5daLrDh3VQSiADvJ-jAn7QWp1GnGHih6XpyJtx__imSk2amxWEvwMhZqos/s320/dinero.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Hacia dónde fluyen tantos caminos?</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: center;">
¿Adónde, los que ignoramos? </div>
<div style="text-align: center;">
Dejando heridos en cada insulto</div>
<div style="text-align: center;">
¿Adónde irán los que negamos?</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Con la mano alzada pidiendo razón, </div>
<div style="text-align: center;">
con el puño austero sin dar la palabra.</div>
<div style="text-align: center;">
Queriendo hablar sin pedir perdón,</div>
<div style="text-align: center;">
Sin llorar por ninguna lágrima.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Debo retraerme hasta un pasado atemporal, </div>
<div style="text-align: center;">
tan lejano que se me escapa del tiempo. </div>
<div style="text-align: center;">
Expropiado el dolor en el viento, </div>
<div style="text-align: center;">
y aun así, arraigado en lo carnal.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Nadar en la única dirección, </div>
<div style="text-align: center;">
insuficiencia de un camino tan errado.</div>
<div style="text-align: center;">
Tocar, tocar, en la ilusión,</div>
<div style="text-align: center;">
nadar y guardar, lo nunca ganado.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Sangre, solo sangre, roja y espesa,</div>
<div style="text-align: center;">
parida o derramada.</div>
<div style="text-align: center;">
¡Sangre!, ¡sangre!, solo nuestra.</div>
<div style="text-align: center;">
por nosotros tan humillada.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Trato de comprender el porqué de tantos errores. </div>
<div style="text-align: center;">
Quiero saber de dónde emerge el problema. </div>
<div style="text-align: center;">
No son las diferencias, ni la falta de miedos, </div>
<div style="text-align: center;">
el amor o el color, lo que nos aleja. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Quizás, y digo quizás,</div>
<div style="text-align: center;">
habría que quemar el dinero en la hoguera.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
AUTOR: <b>Sergio Suárez</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-24496987508506154232015-05-04T08:32:00.001+01:002015-05-04T08:34:11.591+01:00Nicolasín<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC0_0MQL6y5SOMVPrpeGcKHWDndKF2u2a8GA1WLRtHiOXl_cZNLyQN_nh2OppzUv6vlJqhSUvWrQ6Fvjeb_3IK-VDQ74kn1Tbg-IL9vgkYJIZG0pb-rwUBhohyMEZmKX8V_WmoVd2EiAI/s1600/NICOLASIN.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC0_0MQL6y5SOMVPrpeGcKHWDndKF2u2a8GA1WLRtHiOXl_cZNLyQN_nh2OppzUv6vlJqhSUvWrQ6Fvjeb_3IK-VDQ74kn1Tbg-IL9vgkYJIZG0pb-rwUBhohyMEZmKX8V_WmoVd2EiAI/s320/NICOLASIN.png" width="319" /></a></div>
<span id="goog_1932112100"></span><span id="goog_1932112101"></span><br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las historias que explicaba el tío Anselmo sobre la guerra eran escalofriantes. Nadie podía imaginarse que aquel sesentón de barriga prominente, faz bobalicona y sonrisa perenne, hubiese sido capaz de hacer la mitad de las cosas que explicaba. La verdad es que a menudo nos preguntábamos si no sería todo inventado, y aquel hombre simplemente nos estaba tomando el pelo. Aunque, mirándole a la cara, era difícil creer que alguien tan memo fuese capaz de discurrir aquellas atrocidades. Siempre me viene a la memoria la historia de Nicolasín cuando hablo de ello, aunque no es la más bárbara de sus aventuras juveniles, tiene algo sórdido que golpea la imaginación del oyente, al menos la mía. El tío Anselmo la explicaba, más o menos, así: </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Por aquel entonces, cuando la guerra, la mayoría de los chavales del pueblo nos apuntamos al Movimiento. Así obteníamos alimentos sin problemas, y además te convertías en persona importante. Es que, en el aquel tiempo, no había guardia civiles, ni alcalde, ni ninguna autoridad en el pueblo más que el Movimiento, y si llevabas la insignia en la camiseta, podías hacer lo que te diera la gana. Bueno, algunos más que otros, quien se llevaba la palma era Nicolasín. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nicolasín, antes de la guerra había sido un don nadie; aún peor, era un desgraciado que no tenía donde caerse muerto. ¡Menudo cambio dio el tío! Dicen que fue él quien pasó por las armas al alcalde. Él, era el jefe del Movimiento en nuestro pueblo; lo que él decía iba a misa, y eso que no me llevaba más de un año, ¡vaya con el mocoso! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un día, mientras íbamos de patrulla por el pueblo, se le metió en la cabeza ir a casa del Genaro. El tío Genaro era un poco rojo, pero todos le respetábamos, porque, hasta hacía poco, había sido el maestro del pueblo y todos habíamos pasado por su mano. Sobre todo Nicolasín, ¡Menudas hostias le había dado! Como ese día, Nicolasín, estaba de muy mala leche, nadie discutió sus órdenes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La casa del maestro estaba un poco a las afueras del pueblo, subiendo por el cerro de la verneda. Como era temprano todavía estaban todos en casa; el tío Genaro, su mujer y la única hija de estos, la Puri. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"¡Rojo de mierda!, te vamos a quemar la casa" gritaba Nicolasín mientras se acercaba, los demás no decíamos nada, todavía estábamos un poco fríos. "¿Qué queréis?" preguntó el tío Genero a la puerta de la casa. "Vamos a registrar la casa en nombre del Movimiento", Nicolasín le golpeó con la culata del fusil y lo tiró al suelo. Dentro, madre e hija se abrazaban asustadas. Comenzamos a remover todo lo que hallábamos a nuestro paso; los registros era lo que más nos gustaba hacer, siempre encontrábamos algo de valor. Cayeron sillas, vasos, vasijas ... Todo al suelo ¡Cris! ¡Cras! Cuanto más ruido más nos divertíamos. Nicolasín descubrió la pequeña biblioteca del maestro. "¡Venga, vamos a quemar todo esto!", comenzó a tirar libros al suelo. Entonces el tío Genaro corrió hacia él con un palo en la mano, suerte que lo vi a tiempo y pude derribarlo de una buena patada. Nicolasín se giró hacia él, tenía la mirada ida, "Así que te resistes al Movimiento, ahora te vas a enterar, cabrón". Cogió el palo que llevaba el otro y la emprendió a golpes, izas! iZas! lo estaba moliendo a palos. La cosa empezaba a calentarse. "¡Dale fuerte a ese "joputa"!", comenzamos a gritar los demás. Ya no se le veía la cara de tanta sangre que le salía. "¡Mirad como por dentro es un rojo!", dijo Nicolasín, todos reímos. La madre y la hija corrieron para ayudar al tío Genaro, pero nosotros las detuvimos, yo agarré a la Puri, directamente de las tetas, ¡qué buena estaba la tía! "¡Ahora se van a enterar esas putas! ¡Sujétala!" Me dijo Nicolasín, mientras se desabrochaba los pantalones. Todos le animamos a gritos, ¡Uha, uha! Tuvimos que sujetar a la Puri entre dos, ¡Como gritaba la condenada! Para mí que era virgen, vete a saber ¡con quince años! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nicolasín tardó poco en despacharla, "¡sujetadme a la otra que voy "pa" ya!" Y tal como salió de la hija, entró en la madre. "¡A que esperáis! ¿O es que sois maricas?" Nos dijo. Oye, una orden es una orden, así que sin esperar más me trabajé a la Puri, conmigo no luchó tanto, ya sabía yo que me tenía echado el ojo. Pues nada, que así pasamos los siete u ocho del grupo; de la madre a la hija, y de la hija a la madre. Yo con quien repetí más veces fue con la Puri, ¡es que le tenía unas ganas! De aquella se quedaron preñadas las dos, ¡Vete a saber quién sería el padre! ¡Vaya par de guarras! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando acabamos, Nicolasín dijo que no se tenían que dejar cabos sueltos, así que se acercó al apaleado. "¿Qué? ¿Te has quedado con las ganas de que te diéramos por culo, eh? Pues no te preocupes. ¡Bajadle los pantalones!" Nos sorprendimos un poco, pero obedecimos sin rechistar. El tío Genaro no ofreció resistencia, y se lo dejamos a punto. Nicolasín cogió su fusil y dijo al otro: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Mira lo que tengo para ti, maricón" y en un tris tras se lo clavó por detrás y enseguida ¡bang! le reventó las tripas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después, el "Gafotas" redactó el informe diciendo que al registrar la casa del maestro, este había ofrecido resistencia y había fallecido en el tiroteo. Nicolasín nos hizo firmar a todos como testigos de los hechos. Y nunca nadie preguntó por el tío Genaro, ni quien preñó a sus mujeres. ¡Menudo tipo el Nicolasín, ja, ja, ja..!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Rafael Ogalla</b></div>
</span>
<br />
<div class="Estilo">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-38115390803292319902015-04-30T08:00:00.000+01:002015-04-30T08:00:22.935+01:00Seré<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyHrokWUdPbd2_l34u2bwmE13xR5HlpWh-bVDw_HvxSrkZwObYoPz5X9FRrnqv-heU63mVOLfa5x2hw7hnVsaR2oIEtSPDlTdsjgMQQ8DXiD6OngN1xfCINSgLtF4mHSKac0yq_Ssx-RY/s1600/sere.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyHrokWUdPbd2_l34u2bwmE13xR5HlpWh-bVDw_HvxSrkZwObYoPz5X9FRrnqv-heU63mVOLfa5x2hw7hnVsaR2oIEtSPDlTdsjgMQQ8DXiD6OngN1xfCINSgLtF4mHSKac0yq_Ssx-RY/s1600/sere.png" height="317" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con tan solo saber que me miras, se me eriza la piel, se activan las alarmas, mi cuerpo se prepara para buscar tu mirada.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Al encontrarnos entender, sin palabras todo lo que callamos tiempo atrás, escucharás mis gritos desde mi silencio perpetuo, al fin sabrás lo que tanto tiempo escondí.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Te escondí poesías que mi alma recita cada vez que te recuerda, callé por todo el miedo que me provocabas.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ahora las tornas cambiaron, ya no soy la que bajaba la mirada cuando sonreías, suspirando porque no me hayas visto, ahora dejaré que mis impulsos afloren y no dejaré que quedes en la ignorancia de todo lo que te guardo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Seré tu rival en un cruce de miradas, seré la serpiente que no parpadeará, no seré yo la que sienta miedo, temerás la profundidad en mis ojos y seré yo la que te haga temblar por no saber qué pienso.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
<br />
AUTORA: <b>Sara Suárez Palencia</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-6611656785748992482015-04-29T08:00:00.000+01:002015-04-29T08:00:03.746+01:00Micros: Injustamente y Madmuasel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP7Ab4b7BHQ2lFVPo_WHHsm8O-Wmhxv33OEY1A9ZUDKUXHn6jRJkT3tgCZgHph4SUn122oWb8j4Q1sJUzRi-ajYBDwnMIma8ISrlxzqDMBwBVB56lpHydmOCM-zU4uYPT8nSl9NmQje8/s1600/MICROS+JESUS.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP7Ab4b7BHQ2lFVPo_WHHsm8O-Wmhxv33OEY1A9ZUDKUXHn6jRJkT3tgCZgHph4SUn122oWb8j4Q1sJUzRi-ajYBDwnMIma8ISrlxzqDMBwBVB56lpHydmOCM-zU4uYPT8nSl9NmQje8/s1600/MICROS+JESUS.png" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"><span style="font-family: Arial;"><br /></span></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><u>INJUSTAMENTE</u></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me duele el dedo índice de tu mano derecha. Cuando me apuntas con él. Cuando me acusas injustamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<u>MADMUASEL</u></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Mademoiselle</i> Pitiminí esperaba siempre a sus víctimas masculinas con una sonrisa picarona que elevaba sus ansias, las de ellos, mientras la mente calenturienta de la ejecutora trazaba planes de sometimiento, tortura e irracionalidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Jesús (archimaldito)</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-27175016139732403592015-04-28T08:00:00.000+01:002015-04-28T09:57:32.927+01:00El peregrino Ateo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHVGRWMjAjuyslNjzTwb8tqLHhJqwAJgPVW8u0g6OVaZ3iMmMwvI2WyVfWOaz5gEqyM9PAq3l-ZZoY1LBafS37rLq46whXrBA6ZFlIB5XMaJ-N3lj795ataCM3FTjmmDOTke4_PBT0nK4/s1600/el+peregrino.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHVGRWMjAjuyslNjzTwb8tqLHhJqwAJgPVW8u0g6OVaZ3iMmMwvI2WyVfWOaz5gEqyM9PAq3l-ZZoY1LBafS37rLq46whXrBA6ZFlIB5XMaJ-N3lj795ataCM3FTjmmDOTke4_PBT0nK4/s1600/el+peregrino.png" height="320" width="318" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Nunca lo he contado, pues soy un convencido incrédulo en vuestros menesteres, pero el acomodo y la amabilidad de esta casa, bien merece la confesión de un peregrino Ateo.</i></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En la mortecina luz del anochecer de un octubre de hace diez u once años, mis fríos dedos palpan el relieve de la concha incrustado en la columna de entrada que daba al jardín. El plano dice que es la más humilde de todas. Ya queda poco para Santiago.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo recorro casi a tientas, pero el olor a flores me informa de su exquisito cuidado. Aunque la puerta está abierta, los gruesos muros del marco confirman que no es la original: demasiado delgada, y eso me gusta. Su falta de ostentación no requiere más seguridad que la de esa ínfima portezuela. Es la que necesito, y lo ratifico al entrar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A la izquierda un modesto confesionario con el espacio justo para certificar el anonimato de sus feligreses me trae recuerdos de la niñez. Al pisar el suelo firme de la primera estancia, mis pies me recuerdan también los duros trece kilómetros de esta última jornada, pero el hecho de haber llegado al lugar recomendado contrarresta cualquier síntoma de cansancio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A la derecha, custodiada por dos desnudas columnas, se interna el pasillo hacia el altar. Ocho filas de bancos a cada lado, me guían hasta el sagrario que tiene impostado a ambos lados un simple cirio emitiendo la escasa luz de la que se nutre la humilde ermita. La inmóvil llama se refleja tras su jaula de cera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Evito la primera y la última y me siento en la quinta fila. Ni muy lejos ni demasiado cerca, fiel a mi perfil ateo. “Él me escuchará desde cualquier sitio” me insta mi voz interna. Me acomodo evitando estirar mis pies doloridos, “otra imposición de mi niñez”. Y entonces, le explico el motivo del porqué peregrina un ateo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Sé que podría hablarte en cualquier lugar del camino, que me escucharías igualmente, pero como tus generales han dispuesto estos espacios como caminos directos hacia ti, he decidido venir a tu casa- confesé, mirando la inmensa cruz pintada tras el altar, la cual, siempre he relacionado con alguien que te espera con los brazos abiertos. -Pienso que a ti te hubiera gustado más cualquier comedor o dormitorio benéfico, según tu mensaje original, que estas opulentas estancias de espaldas a la realidad, pero queda confirmado que aun alguien respeta tu palabra- expresé en voz alta, mientras las llamas de las velas seguían inmóviles emitiendo su humo negruzco hacia el techo de madera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Quiero que sepas que no le hablo a la iglesia, que mis palabras son para los oídos del carpintero que un día decidió enfrentarse a todos y a todo. Vengo de parte del amigo del amigo de un buen amigo, ¡ya sabes!, tiene un cáncer terminal, y antes de que se vaya de este mundo, quería hacer el camino por él. No he encontrado otra forma más inspiradora que haciendo esta penitencia tan emblemática. La cual ya te confirmo que el final no será esa inmensa mole de piedra que dicen guardar los huesos de tu aposto. Pienso que si pesaran todos aquellos que dicen pertenecer a tu discípulo, y que deben estar repartidos por medio mundo, sus pisadas debían oírse a kilómetros. Quiero decir con esto que soy un hombre de ciencias, y aun así respeto a esos millones de fieles que siguen viniendo a escuchar a tus generales tras haber encontrado, ya hace mucho tiempo, los primeros huesos de Dinosaurios. Lo entiendo “la fe del ser humano es incomprensible”, aunque para mi la derrocha en el sitio equivocado-</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El silencio en la basílica es amenazante, casi puedo escuchar mis propios pensamientos que ruedan por mi mente segundos antes de que reboten en la increíble acústica del templo. –Aquellos a los que tus mandamases bautizaron con el nombre de “Iluminatis” han dado pruebas, una y otra vez, de que la historia inventada por quienes se autonombraron vicarios tuyos, contradicen sus mentiras una a una. Sintiendo mucho no poder ayudarlos en la medida que hasta este momento, ni Cain, ni Abel hubieran sido capaces de engendrar vida. Como verás mi alma atea no titubea ante su inefable y vergonzosa manera de imponer sus criterios a fuego. Y nunca mejor dicho: si el infierno es el lugar más aterrador y temible previsto para las personas de corazón impuro, ¿por qué tenían tanta prisa en la Santa Inquisición en quitarles tal placer a los demonios que dicen vivir en él- En este momento me paro a reflexionar en mis últimas palabras y reordenar la idea que me ha traído hasta aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Bueno, he mentido al decir que mi alma nunca ha titubeado. Es ese mismo el motivo que me ha traído ante ti. Y tan sólo para hacerte una pregunta. Ayer noche, casi a rastras y maltrecho, llegue a una pequeña cabaña a trece kilómetros de camino de aquí. Al principio parecía estar abandonada, aunque la luz de su interior, que parecía emitir una llamada silenciosa a mi cansado cuerpo, gritaba a viva voz que alguien estaba haciendo pan. Casi no llegué a tocar la puerta, cuando me recibió un ser humano enorme: pelo largo, largas barbas y una mirada que contenía todo el cariño del mundo. Parco en casi todos sus modos, menos en el de la amabilidad y cortesía al viajero. Pan, vino y todo el alimento que poseía me fueron ofrecidos. Con alegría pude comprobar, que bajo aquellas ropas de Hippie, se escondía un ateo como yo. Nada de lo expuesto, fuera en paredes, mesas, o muebles, podrían decir lo contrario. Ni una referencia a hitos religiosos, ni de cualquier otra índole. Como digo, hablaba escasamente, pero no era la cantidad de palabras que salieron de su boca, como la importancia de todos sus matices, incluso al contarle mi propósito, del que gracias a él he llegado hasta aquí, eran en verdad los que me han hecho reflexionar hasta construir esta pregunta… ¿lo enviaste tú?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Nunca lo he contado, pues lo que ocurrió a continuación, e ignorando todo lo que un buen cristiano podría considerar como herejías e insultos a su iglesia, incluso, alguna inocente mentira, aquel hombre de mirada amable apareció ante mí. De espaldas, mirando la cruz, elevando sus manos a lo alto. Vestido con las mismas ropas del día anterior, se giró hacía mi y me invitó a salir, mientras los cirios se consumían a marchas forzadas. El olor a flores se intensificó por un millar, mis fosas nasales no podían evitar ser agredidas con tal plenitud de incomparables fragancias, y justo de pie en el centro del jardín me señaló el camino a seguir: hacía las luces de Santiago.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>A día de hoy puedo decir, ante vosotros hermanos, en esta humilde y austera abadía que ha acogido mi alma de viajero como uno más, que moriré de cualquier cosa menos de cáncer.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
AUTOR: <b>Sergio Suárez.</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-57585806420929283572015-04-27T08:49:00.002+01:002015-04-27T08:50:18.382+01:00La despedida de Marianico<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbemlL5NbKuBvssSqztT6ubHrHED6Dm5ntZ0RCFqA-1RPCbr7jePqU-bAzN3VXKf6D7GH_N1xgaKkMHZ1zIQEmwxMDss9yajgnBSc5XMUgG0XRUjtxBLbcZAOY__hfvG4cu-NUI3-LLdM/s1600/HERRAMIENTAS.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbemlL5NbKuBvssSqztT6ubHrHED6Dm5ntZ0RCFqA-1RPCbr7jePqU-bAzN3VXKf6D7GH_N1xgaKkMHZ1zIQEmwxMDss9yajgnBSc5XMUgG0XRUjtxBLbcZAOY__hfvG4cu-NUI3-LLdM/s1600/HERRAMIENTAS.png" height="320" width="318" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esta es la historia de mi hermano el pequeño y de las revelaciones que nos hizo este verano. Tras escuchar todo lo que tenía que decir fui incapaz de revelarle la verdad sobre el asunto, ni de que otros lo hicieran. A veces el pasado es mejor no removerlo. Así empezó la reunión:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Como sabéis soy el pequeño de los doce. Hasta hoy he guardado un secreto que ha provocado la vergüenza de mi existencia durante este tiempo. Sin embargo, tras la muerte de Padre y la tristeza que eso me provocó, me he dado cuenta de que aquello que me condujo a preservar tremendo secreto hoy me enorgullece. Hermanos, hoy os voy a desvelar por qué nos abandonó María y lo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">difícil que tuvo que ser para nuestro progenitor criarnos a los doce, como lo hizo. Hace dos años, Padre me entregó una carta escrita del puño y letra de vuestra Madre. Este tiempo la he estado escondiendo, no solo a vosotros, sino a mí mismo. Ahora ha llegado el momento de que sepáis la verdad.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><<Queridos hijos míos:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quiero aprovechar este trozo de papel para poneros en conocimiento de las razones que me llevaron a abandonaros allá por los años cuarenta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pues veréis, de todos los días de los que dispone un año, Ricardo, vuestro padre, se puso de parto precisamente el día de la matanza. En cualquiera de los otros trescientos sesenta y cuatro restantes, el parto me hubiera dado igual aunque, ojo, que no le reprocho nada. Está claro que parir es inevitable y pobre hombre, qué iba a hacer. Sin embargo me aventuro a pensar que algo de provocación sí hubo pues ya estaba informado de la gran ilusión que me producía aquella matanza. La matanza del cerdo Marianico. Lo críe a conciencia desde su nacimiento y la espera había valido la pena, estaba fuerte y robusto como un jabalí salvaje. Lo traje al mundo con mis propias manos, lo alimenté y lo cuidé como a cualquiera de vosotros once. A Ricardo no le atraía nada la idea de que durmiera con nosotros de lechal pero no cedí y así lo hice. Me planté y le dije: —como María Pulido que me llamo que el cochinillo duerme conmigo. Y ante tal afirmación y, a pesar de que el embarazo lo hizo llorar como a un niño, no pudo negarse. Así, durante los primeros meses, fuimos cuatro en la alcoba: Ricardo, Marianico, yo y el que venía en camino.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La idea de evitar aquel parto me convirtió en una mujer nueva, aunque vuestro padre no paraba de quejarse de todo. Había pasado buena parte de mi vida preñada y era hora de descansar. No es que no haya disfrutado de llevaros en mi vientre, no, pero es muy cansado, sobretodo los partos. Los tres primeros fueron embarazos difíciles pero los partos bastante normales. Con el cuarto, no tuvimos comadrona. Empezaron los dolores sorprendiéndome mientras lavaba en el río. En tres o cuatro minutos ya estaba en el mundo. Le corté el cordón con una cuerda que había en el borde del arroyo y lavé al bebé en el agua dentro de un barreño. En ese momento me acompañaban ya pocas fuerzas y el balde se escapó río abajo. Pensé que lo mejor era ir a buscar a Ricardo para que se hiciera cargo. Vuestro padre se pasó el día entero recorriendo el río hasta que apareció con vuestro hermano envuelto en una chaqueta vieja. Para el quinto de vosotros me resultó sencillo averiguar su llegada. La experiencia de los anteriores me había hecho conocer el momento exacto de su entrada al mundo. Al alba le dije a Ricardo:—Para las nueve y cuarto viene el retoño. Vuestro padre preparó agua caliente, mantas y os mandó con la vecina. A la hora esperada nacía el quinto niño de la casa. Nació con dos vueltas de cordón y no respiraba. Ricardo le palmeaba en las nalgas desesperado pero no había manera, no lloraba. Tuve que tenerlo colgarlo de los pies varias horas. Cogí una cuerda de la matanza, le até los tobillos y lo pendí en la despensa entre los chorizos y la morcilla. En un par de horas el bebé berreaba por fin. Sexto, séptimo y octavo llegasteis prácticamente juntos. Uno el martes, otro el miércoles y el más menudo el jueves. Tres días de parto interminables y agotadores. Y los tres últimos, por mi parte, no los recuerdo bien pues con todos acabé inconsciente. Uno nació con siete kilos doscientos, otro con ocho y el último con ocho cien. A vosotros no os pude dar pecho. Me recomendó una vecina que os diera sopas y así os criasteis de hermosos.>></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Bien. Ya supongo que empezaréis a entender que María no fue una madre normal. Pero hasta ahora lo que no alcanzáis a imaginar es cómo Padre tampoco lo fue, y por supuesto yo mismo estoy muy lejos de serlo. La carta continúa así:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><<En febrero de 1937 nos enteramos de que estaba embarazada. El duodécimo retoño llegaba a la familia. Por supuesto, después de once partos a cada cual más difícil, me negué en rotundo. Le dije a Ricardo que no, que no iba a tener ese hijo. Se puso como loco, que si Diós me castigaría, que si Diós lo había querido así; mamarrachadas—le dije—Si quieres que nazca, lo tienes tú. Así que después de varias semanas de burocracia con la iglesia y de dejarme el jornal de varios meses y las rodillas peladas de rezar, Ricardo se quedó en estado de nuestro hijo número doce. Recuerdo que aquel día dormí de un tirón bajo las mantas. Él, en cambio, pasó la noche agitado y por la mañana lo oí vomitar. Que queréis que os diga, no voy a deciros que me sentí mal porque no fue así. En pocos días ya no me dolían los pechos ni el vientre y me centré en Marianico y en cuidar de la hacienda.>></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—¿Pero qué... ? Eso no es posible, Madre estaba... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Dejadlo hablar—dije interrumpiendo a los demás, diciendo más con la mirada que con las palabras. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Lo que habéis oído. María no es mi madre. Y ahora me siento feliz de saberlo. En este momento he podido perdonar todo ese odio hacia quién creía que fue quién me trajo al mundo y a la vez quién me abandonó. Ese sentimiento tan contradictorio que había crecido en mí como mis brazos y mis piernas, dejó de serlo. Pero...Perdón, dejadme que continúe leyendo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><<Ricardo a los cuatro meses tuvo que dejar de labrar la tierra, la barriga era tal que no le dejaba agacharse ni ver ni lechugas, ni tomates ni trigo. Se dejaba parte de la cosecha atrás y me tocaba trabajo doble. Así que yo ocupé su lugar. Labraba, cosechaba, me ocupaba de la hacienda. Él, mientras, os criaba y se dedicaba a "mis labores". Tanto se parecía a mí que una tarde vuestro abuelo lo encontró de espaldas, con el mandil puesto, y pensando que era yo lo atrapó por detrás y le besó la mejilla. Aún me río cuando pienso en el respingo que ambos pegaron ante tal atrevimiento. Y yo cada vez me parecía más a él. Incluso empecé a fumar. Todo el día rodeada de capataces y peones de la hacienda tuvo dicha consecuencia. Me volví una fumadora empedernida. Ricardo, por el contrario, tuvo que dejarlo debido a su estado. Pero a lo que vamos, el día del parto. Yo había madrugado mucho para preparar la matanza de Marianico. Afilé todos los cuchillos y dispuse todo lo necesario. Toda la familia estaba avisada para acudir a la celebración. Incluso colgué un cartel en la hacienda que decía: " La despedida de Marianico". Estaba entusiasmada con la idea de alimentaros durante todo el año, con aquel cerdo que con tanto mimo crié para tal fin. En el pueblo no se hablaba de otra cosa que de la matanza de los Pulido, algo que me enorgullecía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ricardo, se levantó temprano para preparar el desayuno y ayudar en los preparativos. Yo estaba tan emocionada que no me di cuenta de que parecía más pálido y cansado de lo habitual. Ambos dispusimos la hacienda para recibir a la familia. Recogimos flores para los jarrones, decoramos las mesas, pusimos los manteles que vuestro padre había bordado y sacamos la cubertería de plata que nos había regalado la tía Enriqueta para nuestras nupcias. Todo lucía precioso aquel día. El tiempo acompañaba, el sol resplandecía con rabia y hacía mucho calor. A las doce empezaron a llegar los primeros. Los tíos de la capital venían cargados de regalos para vosotros. Se sorprendieron al ver a Ricardo en Estado. Al principio quisieron marcharse pues creían que aquello había sido obra del diablo, pero tras hablar con vuestro padre y ver con qué cariño llevaba ese hombre al bebé en su vientre se quedaron sin volver a hablar del tema. A la una ya estaban todos en la hacienda y con cada uno hubo que repetir la historia. Ricardo se mareó un par de veces y tuvo que sentarse al fresco un rato. Llegaba el momento esperado y fui a por el cochinillo. Lo traje hasta la mesa más grande del jardín, la mesa de piedra y lo encaramé arriba. Todos se arremolinaron alrededor para admirarlo. Menudo cerdo, María, decían. Qué lustroso, qué sano, gritaban. Yo no cabía en mí de gozo. Era el momento más feliz, diría que de mi vida. Me encendí un cigarrillo y entré a la cocina a por la ristra de cuchillos que me ayudarían en la tarea. Mientras miraba los puñales recordaba todos los meses, desde su nacimiento, en que lo preparé para este día. Deslicé mis dedos por el acero, intentando comprimir esos recuerdos en algún lugar de la memoria para no olvidarlos nunca. Y bien que lo conseguí, gracias a vuestro padre nunca he olvidado aquel momento. Empecé a oír gritos y alboroto. Me quedé un segundo intentando captar lo que decían las voces fuera. Apagué el cigarrillo en la pica y corrí creyendo que le había pasado algo a Marianico. Fuera se había formado un círculo en torno a Ricardo. Eché un vistazo al cochino y continuaba sobre la mesa. Inmediatamente sentí alivio. Me acerqué a la multitud. Allí estaba vuestra tía Enriqueta dando aire al desfallecido con un abanico andaluz. Al verme me gritaron: agua, agua. Me dirigí de nuevo a la cocina algo enfurruñada y preparé una jarra llena de agua y mucho hielo. Le pusieron el vaso en los labios y le hicieron beber. Mientras recuperaba la conciencia saqué todo lo necesario para la matanza. Yo estaba empezando a ponerme nerviosa con tanto retraso y supongo que intuía que algo iba a pasar. Al fin todos se centraron en el evento y rodeamos la mesa. Vuestro tío Cipriano, un hombre de metro ochenta, fuerte y robusto como un toro, su puso en frente para sujetar a Marianico. Le atamos las patas con una cuerda que llevé a bendecir a la Iglesia, por empeño de mi madre, vuestra abuela. Tomé la navaja más grande, apreté fuerte la empuñadura y me abalancé sobre el marrano. Se acercaba el final de aquel trabajo tan minucioso y bien hecho y, justo cuando iba a poner fin a la vida de Marianico, Ricardo soltó un alarido que se oiría hasta en el pueblo. Cipriano soltó al cerdo y corrió hasta él. Vuestro padre se había puesto de parto. Justo ese día, en ese maldito momento. Ante los alaridos de Ricardo todos se pusieron en marcha, nerviosos. Las tías prepararon agua en los barreños dispuestos para la matanza, Cipriano y los demás sacaron de una patada a Marianico y colocaron a vuestro padre sobre la mesa. Nadie sabía cómo iba a nacer vuestro hermano. Daban vueltas alrededor del paritorio improvisado pensando qué hacer. Le rasgaron las ropas y cuando Ricardo, empapado en sudor empezaba a quedarse sin fuerzas, el tío Cipriano cogió un cuchillo y sin pensarlo dos veces le hizo un corte vertical en el vientre. La sangre empezó a correr como en una matanza cualquiera, solo que no era mi matanza, no era mi Marianico ni el día tal como tantas veces lo había soñado. El cerdo chillaba en el suelo con las patas atadas y yo me sentí profundamente triste. Me limité a fumar sentada en el quicio de la puerta, oyendo los gritos de vuestro padre diluirse entre los de Marianico. Pasé allí sentada lo que creo fue una hora u hora y media, hasta que el llanto del duodécimo niño prosiguió con celebraciones, hurras y felicitaciones. La tía Entiqueta, costurera de toda la vida, remendó la herida a vuestro padre y le limpió la sangre. Bañaron al bebé con agua tibia y lo pusieron en los brazos de Ricardo que sonreía como si fuera el primogénito. Por la tarde marcharon todos. Aquel día no hubo matanza, ni ningún otro. Alguien desató las patas de Marianico y éste escapó campo a través. De madrugada me levanté a fumar. Ricardo y el crío dormían después de haberle dado leche tibia de una cabra joven que tenían unos vecinos. Yo sin embargo no podía conciliar el sueño. Fumé sin parar sentada en el lecho de Marianico, pero él ya no estaba. ¿Imagináis lo vacía que te puedes quedar tras un hecho así? Todas las fuerzas puestas en aquel día para nada. Tras el último cigarrillo, me quedé mirando el paquete y me fui con lo puesto, dejando una nota a vuestro padre: Salí a por tabaco. Pero nunca volví. No me sentía con fuerzas para afrontar el vacío que, a causa de Marianico y su matanza, había crecido en mí. Espero que entendáis las causas de mi ausencia. Estoy segura de que Ricardo habrá sabido criaros bien.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os quiere, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mamá. >></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Supongo que entendéis por qué os oculté esta carta. La vergüenza de ser el no nacido de una madre me invadió durante este tiempo. Pero ahora el orgullo de haber nacido de las entrañas de Padre, ha reemplazado ese sentimiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tras toda esta inverosímil historia, la única verdad es que gracias a ella, mi hermano pequeño pudo encontrar el perdón y estar en paz consigo mismo. ¿Quién soy yo para devolverle a una realidad dolorosa? No necesita saberla. Es mi hermano y lo crié casi como a un hijo, siendo el mayor de todos. Cómo podría ponerlo en conocimiento de que nuestra madre esta loca. ¿Cómo podría yo explicarle que Marianico fue su primer nombre y que, fue a él y no a un lechón a quién su propia madre quiso sacrificar, a los pocos meses de darlo a luz? Y, ¿Cómo podría derribar una historia, que recibida a través de una carta desde un psiquiátrico había encajado en su cabeza como la última pieza de un puzzle? No tengo la menor intención de hacerlo. En ocasiones el pasado es mejor no removerlo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTORA: <b>Raquel Ortega</b></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-61430550013014745232015-04-24T08:00:00.000+01:002015-04-24T08:00:05.479+01:00Reflexiones antepóstumas<div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<b><u><span style="font-family: Arial;">Reflexiones ante póstumas del tercer
y verdadero padre de Leopold Bloom sobre: el amor; la locura; la pérdida; la
soledad; el olvido; el arrepentimiento; la redención a través de la muerte; el
mercado laboral; la política penitenciaria y el esnobismo, más concretamente
dentro de éste, de cómo un espléndido y ostentoso sofá granate, pasó del
escaparate de Roche Bobois al salón de estar de una humilde higienista dental.<o:p></o:p></span></u></b><br />
<b><u><span style="font-family: Arial;"><br /></span></u></b></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtcgkcptGwQ82JI60aX42jl5-L1Mo0hyTJL7HPQdQ_STfCrf_0a_7nHrTSPdOmwyaI5FF4OV36hgg8nOIS8Sw4svlOFJ0RM8KiipVg5MXuZgGoWx70y911Ulmf3676_Tp7MD-igMFYptE/s1600/antepostumas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtcgkcptGwQ82JI60aX42jl5-L1Mo0hyTJL7HPQdQ_STfCrf_0a_7nHrTSPdOmwyaI5FF4OV36hgg8nOIS8Sw4svlOFJ0RM8KiipVg5MXuZgGoWx70y911Ulmf3676_Tp7MD-igMFYptE/s1600/antepostumas.png" height="320" width="318" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Llevo
demasiado tiempo frente a este espejo buscando respuestas. Al menos una, que
suponga la llave para un relato factible de hechos concatenados, que me ayude a
identificar los hitos y las causalidades, a comprender. Una sola, no importa
que sea pequeña, inverosímil, peregrina o incluso falsa, pero que sea, tan solo
necesito que sea. Ya solo ansío despejar la incógnita, resolver el enigma,
cerrar el círculo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Demasiada
arena, desiertos enteros pasando por el lánguido, fino y estrecho paso de los
conos enfrentados. ¡Sí! ese ruido constante y mortificador, al parecer,
inapreciable para los oídos de los demás y, sin embargo, ensordecedor para los
míos. Lo oigo, el tiempo suena, el minúsculo y alineado grano, grano a grano,
el roce con sus semejantes, deslizante fricción; empujones a través de la
cristalina estrechez que amplifica la estridencia; la pelea por ser el primero
en dar la razón a Newton, la gravedad del tiempo que, pese al coeficiente de
rozamiento de los deseos, anhelos desacelerantes, aún así, provoca
invariablemente su caída en el nunca y vuelta a empezar. Sísifo enfundado en un
roído bluyín, con el torso desnudo, los brazos entumecidos, los talones
hundidos en la arena húmeda por el perpetuo sudor, subiendo grano a grano a
grano a grano, a grano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Ya
no distingo si el tiempo discurre en el sentido que debiera o, si por el
contrario, lo hace en sentido inverso al natural de su marcha; intento
infructuosamente crear una nueva realidad al revisitar un tiempo y un espacio
ya muertos, como espectador privilegiado, sentado en lo más alto del graderío,
donde apenas se distingue a los protagonistas del decorado, imposibilitado del
todo para la actuación sobre los hechos acaecidos, para la rectificación, por
tanto, negada toda redención. No puedo fiarme de la realidad que me intenta
imponer mis sentidos, sentidos que se alimentan de recuerdos, información guardada
en un disco duro dañado ¿Qué es real o lo fue en su momento? ¿Qué interpretación?
¿Qué anhelo de ser? Erráticos informes de un exterior que ya no es, que no
pueden desembocar en otra cosa que no sea una realidad fallida, ilusoria y nebulosa.
Memoria. Recuerdo. Falacia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Esta
arena sonora, hueca, gruesa, áspera, se mezcla con palabras apenas susurradas,
afloran de nuestras bocas en un idioma ininteligible y cifrado, conversaciones
enteras: -Aflajasme la vestimenta quo
vasu gri dus fatis- te oigo decir con ira mientras yo te contesto con
condescendencia -Ni se me gasta por fa dolmeta-. Tras un rato de calma, no
mucho, un nuevo exabrupto tuyo me pone en guardia –Al menos jiorava el soporbufo
de la gimanta- a esa ni te contesto, me giro y sigo a lo mío, con mi nariz
entre los pechos de Molly mientras Leopold encuentra por fin su patata. Así
horas interminables, desentendiendo lo aprendido y desasiendo lo aprehendido,
desmontando el paraíso con una sutil y silenciosa excavadora armada con una
inmensa pala blanca tatuada con jeroglíficos negros. Luego, después del triunfo
del hastío y el hartazgo, todo termina súbita e irremediablemente con un grito,
un desdoblamiento del yo en el que apenas te reconozco, un arañazo sostenido en
el aire húmedo con el que pones punto final a la discusión: -¡Herkadia xi das
la vuelta enfrastizado!-. En este mismo instante me queda claro que esta noche
no toca amalar el noema, no habrá abrazo, caricia ni beso, siquiera dormir
juntos cada uno en su parcela registrada del lecho, dando la espalda al nuevo
extraño; extraditado de la alcoba, como únicos compañeros el <i>fin de emisión</i>, una charla con Jean
Valjean acerca de las singularidades femeninas y el zumbido, el puto zumbido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">En
mi nocturno destierro continúo lamiéndome las heridas producto de la batalla
perdida, me invade el desaliento y una sensación de inexplicable extravío; mi
cuerpo se amolda como una mano a un guante, la práctica casi cotidiana ayuda al
reconocimiento mutuo, al sofá granate que compramos en aquella bonita tienda.
¿Recuerdas? A diario nos deteníamos unos minutos delante de su escaparate,
parada obligada antes de llegar a la clínica donde acababas de renovar tu
contrato en prácticas de un año, que orgullosa estabas de tu título de
higienista dental. Solíamos ir, de cuando en cuando, a soñar con el lujo y la
opulencia, probando sillones inaccesibles hasta que el estúpidamente estirado y
seco dependiente nos llamaba la atención; jugábamos a tomar café en mesas de
otras alturas, no la nuestra, a las que solo pudimos acceder en tiempos de
liquidación: <i>“Liquidación y cierre por
inminente extinción de Nuevos Ricos, descuentos del 80%”</i>. -¡Que se jodan!- gritamos al salir de la
tienda con nuestro sofá de diseño
italiano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Tras
dos desiertos y medio el granate asiento mutó de mueble a metáfora, de lujosa
imagen de estatus ficticio, parecer ser no siendo, a prueba irrefutable del
deterioro; de las seis robustas patas de antaño, ahora cojeaban dos, nosotros;
se nos fueron descosiendo las costuras hasta brotar el relleno deshilachado; se
nos quebró la piel, deshidratada, otrora turgente y ligante, aplacadora de la
fuerza centrífuga, freno a la expansión y dispersión del Big Bang de nuestro
Nosotros. ¡No lo entiendo! No se si fue un proceso erosivo, silente, de esos de
los que no te percatas hasta que se te caen los pantalones en público y
adviertes, solo entonces, que la inanición voluntaria y programada ha llegado
demasiado lejos. La esencia con los accidentes por los tobillos, con el culo al
aire, desnuda y desprovista de significantes, llaves perdidas de puertas
cerradas, de escapatorias a mundos de conejos parlantes con relojes de pulsera.
¿Sin accidentes dejamos de ser esencia? ¿Esencia y accidente en el mismo plano?
¿Qué somos como individuo único si no accidentes? Ser dentro parte del Todo
nunca lo he considerado ser. Para mí ser siempre es fuera, solo, individual y
distinto. No se si uno se puede desligar de los demás o precisamente ese afán,
imposible de conseguir, es el que te persigue como una polla gigante llena de
chinchetas dándote por el culo aún con el orto sellado con plomo. ¡Desprecio
esa mierda! ¡Yo me considero accidente! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">O
por el contrario un instante, conglomerado de azares que confluyen en un único punto donde se
concentran y desvelan las bifurcaciones del destino multiplicando
exponencialmente las posibilidades de errar, de perderse tras la puerta que
aparece tras la puerta que esta situada tras la puerta. Abrirla y… escuadrón de
la muerte, emboscada guerrillera, pero… pero… pero… ¿Qué instante? ¿Qué
sucedió? ¿En mí? ¿En ti? Busco respuesta en el reflejo de estas ojeras
perennes, oscuras huellas de noches eternas, repletas de espejismos voraces que
no llegan a ser nunca sueños profundos por culpa del maldito insomnio, en las
que oigo llover incluso cuando no lo hace. También la lluvia parece hablarme
entre dientes, entre gotas, mascullando esquirlas líquidas que me atraviesan.
¡Este susurro me va a volver loco! Entorno los ojos hasta casi cerrarlos,
distorsiono la imagen que me devuelve el espejo, y es entonces cuando parece
intentar comunicarme algo. Por ahora es ilegible. Soy incapaz de atisbar,
siquiera de adivinar a sorteo entre las más cotidianas o comunes, una
explicación a este desastre. A esta vida en muerte, mi vida, tu muerte.
Rebobino nuestra película con la tecla del <i>play</i>
pulsada y no aparecen villanos ni traiciones ni sospechas ni alarmas ni signos
ni señales ni indicios, mucho menos pistas o premoniciones. De esta especie de
trailer surrealista y acelerado saltan fogonazos que me hacen estremecer. Tus
rizos insumisos, rútilos ficticios premeditadamente desajustados; tu altura
inagotable, los ojos sonoros y descalzos; el andar azul de tus piernas llenas
de juvenil músculo. Las primeras caricias, abruptas, inexpertas; la impericia
de mis manos, el dolor y la risa; una risa desconocida hasta entonces, líquida
y caliente, risa que se fue convirtiendo en carcajada cuando este inexperto se
transformó en habilidoso profesional. Los dos aprendimos al unísono. No solo
nos descubrimos el uno al otro, nos descubrimos a nosotros mismos a través del
Otro. Esa parte del Uno imposible de ser revelada en soledad; la lección
consistía en sucumbir a la pulsión
primaria de deshacerse en el Otro como un azucarillo en café recién
hecho, que cambiara de sabor, que al sorberlo y paladearlo supiera oliera
sonara a algo distinto a cada uno por separado, a Unidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Ahora
soy incapaz de recordar e identificar la última carcajada, ubicarla en el
tiempo y en el espacio; entre los dedos de mi memoria apenas queda un puñado de
ellas, el resto resbalaron gélidas en dirección a los codos y, de ahí, caída
libre al agujero negro de la nada. Esa estentórea y mil veces repetida
carcajada, desgastada, entibiecida, en algún momento se transformó en anodina
sonrisa funcionaria. Roída por algún ratoncillo perdió brillo, cuerpo,
presencia, decencia. ¡Ahora solo queda esta incipiente y galopante demencia!
¡Me niego! No puede ser suficiente. Tal vez tus celos, ridículos y extravagantes,
de Molly, de Teresa, sobre todo de la Maga, cuanto la odiabas; la incomprensión
mutua ensanchada por interminables silencios, el desembarco de la tristeza y
los delirios en el antiguo paraíso, ¿fueron ellas las que te desplazaron o tu
la que se distanció? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">2,10
de ancho por 3,05 de largo. Inmenso espacio diáfano henchido de desasosiego, que
feliz sería el portugués aquí; campo de juego permanente de la vaguedad y la
locura, tenaza sensorial labrada a conciencia por mi permanente estado de
consciencia, el espacio como un personaje más en este Circo, y tu ausencia…
nunca una ausencia había ocupado tanto, una Nada ocupándolo Todo. Un estante
fijado con ahínco a la pared como mesa, un ascético catre y sanitarios de
pulcro y pulido acero inoxidable. En esta puta celda acolchada no me dejan
tener nada que sirva para dar fin a este fin infinito, cíclico y recurrente, a
esta decadencia y podredumbre cotidiana, apestar a cadáver estando vivo. En la
mesa, mirándome descaradamente a los ojos, casi retándome, el papel recién
profanado con estas amontonadas letras; a mi izquierda, más papel con más
mierda: Bloomsday, mi última bosta pretenciosa, y Sentencia firme, mini
disección de mi debacle, las dos aplastadas por la inmensidad de la más
reciente edición de En busca del tiempo perdido, preparada para su, casi con
total seguridad si todo va según lo planeado, inconclusa tercera lectura; un
bote de tinta comestible y varias plumas de ganso. No entiendo este insano e
irracional afán de impedir mi muerte; el incordio de mi cuidado, el gasto a
cargo del erario público de las instalaciones y la manutención, surrealismo
elevado a la enésima potencia. Impedirme la fuga de mi cuerpo. ¡Malditos seáis
todos mil veces! Solo deseo que cese este zumbido, ¿es mucho pedir? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">-La
mató por que estaba loco- les oía murmurar en la sala. Que sabrán de nosotros
esos estúpidos. -Fue por los libros- decían otros. Burdas especulaciones, todo
por mi alucinógena confesión de la noche de autos: -No podía concentrarme-
balbuceé -Ella quería que le dedicara
tiempo- repetía -Ahora podré releerlos- sentencié. El Tribunal también
sentenció, “<i>Artículo 139: Será castigado
con la pena de prisión de quince a veinte años, como reo de asesinato, el que
matare a otro concurriendo alguna de las circunstancias siguientes: 1ª (…) 2ª
(…) 3ª Con ensañamiento, aumentando deliberada e inhumanamente el dolor del
ofendido”</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;">Y
aquí estamos, a las puertas de mi propio Auto de fe, página quinientos
cincuenta y cinco, la biblioteca ardiendo y yo sin petróleo, Peter Kien en su
escalera y yo en la mía, improvisada, preparada para el último salto, esta vez
sin números escritos con tiza en el suelo… ni Cielo. Ya falta poco para volver
a vernos mi amor, todo está preparado. En un principio tenía dudas sobre la
manera de ir a tu encuentro, pero creo que la decisión, por fin es la acertada.
El plan A consistía en arrancarme en sueños la lengua de un mordisco y morir de
asfixia al tragarla, total y definitivamente descartado por falta de la
valentía necesaria e imposibilidad de ensayo previo. El plan B era separar los
ojos de sus cuencas con mis propias manos para, en primer lugar, no volver a
verte en mí al mirar este diabólico espejo de pulpa blanca, empeñado en
devolverme tu cara llena de sonrisa como método de tortura penitenciaria y, en
segundo lugar, si acompañaba la suerte, morir desangrado; igualmente desechado,
en esta ocasión, por manifestar una dificultad extrema en la ejecución y, por
otro lado, los riesgos de quedar vivo e impedido para proceder a la consecución
del objetivo final eran evidentes. Por tanto, solo quedaba una salida, el plan
C: la paciencia. Mucha paciencia hay que tener para ahorcarse con hilo dental;
dejar de limpiarme los dientes durante meses no, durante años, diez ya; guardar
escondidos los rollos de hilo dental, estirarlos, trenzarlos, unir unos con
otros hasta formar una cuerda que soporte mi peso, que permita ahorcarme o,
mejor, que me corte el cuello en la primera sacudida. ¡Sí! Que me corte el
cuello sería lo justo. Ya estoy imaginando las cabeceras de los diarios y los
artículos sobre el caso, a toda página: “<i>La
redención poética del asesino de la higienista dental</i>”, espléndido titular.
La sangre de mi yugular salpicando al enfermizo Proust, mientras, aún caliente,
resbala hasta llegar a mis manos todavía manchadas con tu sangre. Heroico.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTOR: <b>Juanje Frayfregona.</b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-67727723299826895382015-04-23T08:35:00.001+01:002015-04-23T08:35:09.305+01:00Extrañas formas<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim8daKPDy6-V8U4FEFxYQz31iUxxmKPDMGBqCaWd8v0NSkXU03oj3mi1GoH3irf_y4qBtXUnqDjswRNpvibzOmjGKyJhd6SthfTqz2JxvPTmWqfJqJ6QJa9t-q2LxCyyHS-8hiKrQQsgM/s1600/extra%C3%B1as+formas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim8daKPDy6-V8U4FEFxYQz31iUxxmKPDMGBqCaWd8v0NSkXU03oj3mi1GoH3irf_y4qBtXUnqDjswRNpvibzOmjGKyJhd6SthfTqz2JxvPTmWqfJqJ6QJa9t-q2LxCyyHS-8hiKrQQsgM/s1600/extra%C3%B1as+formas.png" height="319" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Extrañas formas surgen de la oscuridad, difusas como el humo, terribles. Se acercan, un miedo primitivo me hiela las entrañas que se encogen con dolor. Llegan, están sobre mi; están en mí. Mi cuerpo se convulsiona, los músculos se contraen espasmódicamente, la mandíbula gira sobre sí misma, los ojos se hinchan, mis facciones cambian. Hay dolor, pero es superado por el miedo. Horror de la mente ante el caos. Todo escapa al raciocinio. Las leyes naturales, el orden que da poder y paz al hombre, no existen. La barrera entre lo real y lo irreal ha desaparecido. La lógica ha derivado en absurdo: la gravedad es aleatoria, el tiempo variable. La habitación donde me encuentro cambia a cada parpadeo de mis ojos. Grito con pavor, la voz se distorsiona, como si el aire sobre el que se propaga no fuese homogéneo. Gira y vuelve a mí, pero ahora es una carcajada que intenta entrar en mi garganta. ¡No!. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un trueno, la habitación se ilumina un segundo y vuelve la oscuridad. Otro trueno. Sudo, la sábana se pega a mi cuerpo. Estoy sobre la cama; he tenido un sueño. Busco con la mano a María, no la encuentro. Otro relámpago y veo su lado vacío. ¿Dónde está? Oigo voces en el comedor, alguien habla. ¿Es María? no, no es nadie, sólo la Tele. ¿Qué hora es?, no puedo ver el despertador pero no enciendo la luz, no tengo ganas de mover el brazo. Prefiero quedarme tumbado, pensando. Vuelve a tronar, la tormenta se aleja y María está tumbada en el sofá, sola, viendo la televisión. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un escalofrío recorre mi espalda, siento miedo. De María. No, es el sueño, todavía lo recuerdo. Veo el pomo de la puerta girar; viene María. El pomo ha girado pero no abre la puerta, está detrás, ¿esperando? Todavía oigo la televisión, otra vez un escalofrío, estoy muy sudado y vuelvo a tener miedo: alguien viene a matarme, ya ha matado a María y ahora viene a por mí. O quizás es María que ha enloquecido. Tonterías. Aún debo estar soñando. ¿Pero por qué tiene el pomo girado y no abre la puerta? Al fin se abre, es María. Su silueta se recorta ante el fluctuante vaivén luminoso que provoca el televisor desde el comedor. Puedo ver el contorno de su cuerpo bajo el camisón. En su mano sujeta algo brillante. ¡Dios mío!, es un cuchillo; quiere matarme. La cabeza ha empezado a palpitarme, no puedo pensar. Un hormigueo baja por mis piernas, quiero moverlas pero no puedo. María levanta el cuchillo por encima de su cabeza. Quisiera gritar, pero tampoco puedo. Lo coge con ambas manos. Continua quieta bajo el marco de la puerta. De pronto baja el cuchillo con fuerza y lo hunde en su pecho; le atraviesa el corazón. Lo saca y vuelve a hundirlo otra vez, otra vez, otra vez ... Sus piernas se doblan y cae. Al fin consigo gritar algo, el grito sale roto de mi garganta, y se parece a un nombre: María. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay sangre por todas partes, en la puerta, en la pared, en el suelo. Yo sigo en la cama, y María muerta. ¿Estoy soñando?, no. Es cierto, ha sucedido; mi María está muerta. Me siento aliviado por estar vivo, porque María descargara sus golpes contra su pecho en lugar del mío. Y me odio por sentir eso; yo la quiero, la quería. ¿Por qué? Tengo que llamar a alguien. ¿A quién? a la policía. El teléfono está en el comedor y para llegar a él he de pasar por encima de María, pero no quiero. Salgo a la terraza y entro al comedor por el balcón, en verano siempre tenemos abierto el balcón. Cojo el teléfono y marco 091. Una voz responde al otro lado, me hace preguntas; yo las respondo todas. Le digo mi nombre, la dirección. "Mi mujer se ha matado". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Vienen hacia aquí. Cuelgo y me siento en la silla a esperar. El televisor está encendido, lo apago. El silencio y la oscuridad lo llenan todo, la tormenta ya ha desaparecido. Busco el interruptor de la luz a ciegas, tropiezo. Al fin lo encuentro y el comedor queda iluminado. Miro el reloj de la pared que marca las doce y media. Recuerdo que cuando me fui a la cama y dejé a María viendo la televisión marcaba las doce y cuarto. Dios mío, sólo ha pasado un cuarto de hora. Vuelvo a sentarme en la silla. Dejo mi mente en blanco mientras espero que llegue la policía. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No llega. El reloj marca las doce y treinta y un minutos. Los segundos se convierten en horas, la policía no viene y María está muerta en la habitación. De pronto percibo un olor agrio, olor a sangre. Cierro los ojos y vuelvo a ver a María atravesándose el pecho una y otra vez con el cuchillo. Creerán que lo hice yo. La policía creerá que yo la he matado. Pero no, no puede ser, no están mis huellas en el cuchillo, ni estoy lleno de sangre. Además. ¿Por qué iba a hacerlo? Esperaré. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Han pasado muchos minutos y sigo aquí sentado con los ojos fijo en el reloj, veo moverse la aguja de los minutos, el movimiento es muy lento, pero perceptible. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El aire se ha vuelto más pesado, un fuerte hedor lo Impregna todo. Suena el timbre; ya están aquí. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Abro la puerta y encuentro en el pasillo a dos hombres. Son policías nacionales, uno de ellos es de mediana estatura, unos noventa kilos y cuarenta y tantos años. Lleva bigote: "soy el sargento Vázquez". su voz es fuerte, resuelta. Tiene las cejas muy pobladas, y el bigote espeso. Me da miedo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los policías entran, cruzamos el pasillo hasta la habitación y llegamos hasta María, que yace muerta frente a la puerta. No nos podemos acercar a ella sin pisar el charco de sangre, ahora casi negra, que rodea su cuerpo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El otro policía, un joven alto y delgado con granos de acné en la cara, se queda allí. El sargento y yo nos vamos de nuevo al comedor. Me mira con odio y pregunta por el teléfono. Está donde siempre: sobre la mesita rinconera. Lo descuelga y hace una llamada: habla de "proceder al levantamiento del cadáver", cuelga. y se dirige a mí con una mirada de muerte; "siéntate, cabrón". Obedezco inmediatamente. El corazón vuelve a palpitarme con furia, la sangre golpea con fuerza mi cabeza y no me deja pensar con claridad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Debes haber disfrutado mucho, verdad. ¿Cuántas puñaladas le has dado, cinco o seis?". Ha acercado tanto su cara a la mía que puedo sentir el fuerte olor de su aliento y ver una fibra amarilla colgada de su colmillo derecho. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Yo no he sido, se lo ha hecho ella". Explico mientras aparto mi cabeza hacia atrás. De repente me coge por la camisa y me levanta en peso de un sillón: "Hijo de puta, sabes lo que me gustaría hacer ahora", y me lanza al otro lado de la habitación. "Venga, lárgate, ¡vete ya!", grita mientras desenfunda su pistola. Estoy petrificado, quiere matarme; está loco. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"¡Qué sucede!". El policía joven ha aparecido gritando en el comedor, atraído por el ruido. Nos mira a ambos y parece comprender la situación, "¡Tú vuelve a lo tuyo!", grita el sargento. "Ayúdeme, quiere matarme", le suplico yo. El joven duda, se acerca a su superior; "Vamos sargento, cálmese, irá a la cárcel, no se complique ... " Tengo que huir ¡Es ahora o nunca! Con todos mis músculos en tensión salto hacia el pasillo interior, justo de donde ha salido el policía, así este se halla entre la pistola del sargento y yo. Me golpeo contra el suelo y giro, se oyen voces, un disparo, sigo girando hasta que tropiezo con algo húmedo. Enmascarado con el fétido olor percibo el perfume de María ¡Dios! Estoy lleno de sangre pegajosa. Miro hacia la entrada del pasillo, no hay nadie. Tengo que huir, en cualquier momento aparecerá el sargento disparando su arma contra mi cabeza. ¿Por qué no viene? Recuerdo como antes pasé de la terraza al comedor, me pongo en pie pero resbalo cayendo otra vez sobre María, tiemblo, miro hacia atrás y todavía no hay nadie. Me encaramo a la ventana, salto a la terraza y caigo en el suelo arrastrándome hasta la base del balcón. Tras el cristal veo al sargento, agachado frente a su compañero que yace sobre un charco de sangre. ¡Le ha disparado! El sargento le ha disparado, está loco. Me duele la cabeza, no sé qué hacer. La pistola del sargento está en el suelo junto a sus pies. Me levanto, abro la puerta del balcón y corro con todas mis fuerzas hacia él. Tropiezo con una silla, con la mesa, sigo corriendo, él se gira, coge su pistola y dispara. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dejo de correr y espero que la sangre y el dolor empiecen a brotar en mi pecho. Pero no siento nada, pasan unos segundos, nos miramos. ¡Ha fallado! a dos metros de distancia y ha fallado. ¡Tengo que reaccionar antes que él! Salto sobre su mano y suena otro disparo, sigo sujetando su mano y él continua disparando, gritando, retorciéndose. Oigo silbar las balas por todas partes. En la puerta de entrada también alguien grita y golpea. No puedo sujetarlo más. Los que golpean van a tirar la puerta. El sargento cae de rodillas, suelta el arma, se lleva las manos al estómago y se las mira ensangrentadas; se ha disparado el mismo. Han roto la puerta. "¡Policía!". El sargento todavía está arrodillado y lentamente se derrumba sobre su cabeza quedando en una extraña posición. Entran varios policías, yo tiemblo totalmente cubierto por la fría sangre de María. Saltan sobre mí, me tiran al suelo y un pie aplasta mi cabeza contra el suelo desde donde puedo ver a un gordo vestido de paisano que mira con asco a su alrededor, me mira y dice: "Cárgate ya a ese cabrón". Oigo un disparo, siento calor en la cabeza, no puedo pensar bien y todo se oscurece poco a poco. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quizás sólo sea un sueño del que vaya despertar en la cama junto a María dormida a mi lado, o quizás sea sólo la oscuridad de donde extrañas formas surgen y se acercan a mí… </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">1993.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTOR: <b>Rafael Ogalla</b></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-24965874134917848402015-04-22T08:00:00.000+01:002015-04-22T08:00:09.031+01:00Marineros sin puerto<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0D5v1Vx7zkcyiEfBSxi7BLBiLRK9F-7doOsxGxS9OizWD1jzqVm2v5NR8RbEM0izusUFLEn7EBqgCM4fs_tGvPpOAWqtk6HGzPpr22DztcpbPgFlzWmf-EFHAgm5dYtienVfWr0quHtA/s1600/marineros+sin+puerto.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0D5v1Vx7zkcyiEfBSxi7BLBiLRK9F-7doOsxGxS9OizWD1jzqVm2v5NR8RbEM0izusUFLEn7EBqgCM4fs_tGvPpOAWqtk6HGzPpr22DztcpbPgFlzWmf-EFHAgm5dYtienVfWr0quHtA/s1600/marineros+sin+puerto.png" height="320" width="319" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Tanto te costaba?</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pagaría por darte los abrazos </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">que de noche le daba, en tu ausencia,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">a mi almohada.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Tanto te pedía?</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tantas conversaciones carentes de sentido,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">esperando recibir los consejos </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">que realmente me habrían servido.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿O es que se perdieron en el mar</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">todos los “te quieros” que pronunciaste</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">algún día?</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Crecí sintiendo tu lejanía. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dime papá… ¿Qué más querías?</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Fui todo en lo que soñaste</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">que me convertiría, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">pero nada cambiaba tu semblante,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">ni salía de tu boca un:</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Me siento orgulloso de ser tu padre-.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y a pesar de la tristeza </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">con la que me envuelven tus recuerdos,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sigo anhelando ser tu hijo pequeño.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ese que lucha por hacerse un hueco</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">en el mundo y cumplir sus sueños.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y éste es uno de ellos:</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Crear un futuro en el que estés presente.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Porque no quiero disfrazar de sonrisas </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las lágrimas que derramé ayer.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ni descubrir que podemos navegar </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">por las heridas de cada nuevo amanecer.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No quiero que seamos marineros sin puerto,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">escuchando a sirenas sin voz.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sé que no supiste hacerlo mejor.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero en mi barco, viejo,</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sigue habiendo sitio </span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">para los dos.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />AUTORA: <b>Jessica Losada Carrera</b></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-73378235412838662952015-04-21T08:00:00.000+01:002015-04-21T08:00:01.289+01:00El informe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHsMwtvmFqSopvfHS9snLNd59KO3Cb3nO6wZExu29T3qpMcHEKa-AMmVTgiqfmqXZlDab-lTtPpV2DahWmiXAJeYEUyA2KZCNKaDiZUMK6w0IPRDAAc1X-l_SLK0fnjPHmpfGXkc3KbE/s1600/el+informe.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHsMwtvmFqSopvfHS9snLNd59KO3Cb3nO6wZExu29T3qpMcHEKa-AMmVTgiqfmqXZlDab-lTtPpV2DahWmiXAJeYEUyA2KZCNKaDiZUMK6w0IPRDAAc1X-l_SLK0fnjPHmpfGXkc3KbE/s1600/el+informe.png" height="318" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Acababa de acostarme a hacer la siesta pero no podía conciliar el sueño, no antes de leer el informe psiquiátrico que la compañía donde trabajo ha pedido para establecer si soy merecedor de un ascenso. El sector de la Bioquímica está sobrevalorado, tanto en cuanto nos obligan a pasar por estos incómodos estudios, dedicados a apilarse en el departamento de Recursos Humanos, o Dios sabe dónde.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>“Según su extrovertida manera de ver la vida, se podría deducir que no habiendo sufrido problemas de gran calado aun, la exposición a ellos está falta de experiencia. La edad es otro hándicap que puede tener consecuencias en el futuro mando de un equipo”</i></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Que va a decir un psicólogo de un joven de veintiún años aficionado al surf, entre otras muchísimas cosas. Pero no fue eso lo que me hizo comenzar a estar nervioso. Una pequeña nota al final dejaba caer, a todas luces, que era una persona que podría matar si se diera el caso. Me acordé entonces cuando le conté al loquero una anécdota ocurrida con mi amigo Mario, donde, en una acampada de montaña: allá donde San Judas perdió las cadenas de las ruedas, tuvimos que matar una cabra poco menos que con las manos. En pleno invierno, sitiados por la nieve. “Sobrevivir” se llama lo que hicimos, ni más ni menos.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Es por eso que me he echado a la calle. Tenía la imperativa necesidad de dar mi paseo diario, aunque no era la hora habitual, pero no podía dormir. Franco lo ha agradecido y tira de mí con su inmutable y alegre caminar. </span></div>
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Para mí, otra cuestión inalterable es el recorrido. Un paseo que se digne de serlo, tiene que pasar por el puente Milou. Sus artísticas farolas renacentistas le confieren una calma firmemente necesitada, aunque Franco intenta lo contrario, tirando de mí hacia la zona ajardinada de Le´pletoun. No me importa, mientras no decore con su orina las farolas, le perdono casi cualquier cosa. Pero antes de abandonar el puente, siento sobre mi hombro la presión de una mano y su inquietante calor. Me llevé un buen susto, me cogió de improviso, y me giré tan rápido como fui capaz. El susto inicial no fue nada cuando al girar mi rostro allí no había nadie. “el Milou es también conocido por el puente de los amantes, el ochenta por ciento de las personas que lo visitan lo hacen de rodillas, y en aquel momento habría como cuatro peticiones de mano, pero ninguna cerca de mi”.</div>
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<br /></div>
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Franco tampoco reaccionó, indiferente, seguía con su ruta hacia los parterres de tierra batida, entre seto y seto. Que susto, hubiera jurado ante la Biblia que alguien había puesto su mano sobre mi hombro. Con las palpitaciones dignas de una arritmia sacudiendo mi garganta, seguí al pobre animalito que ya comenzaba a aruñar las baldosas del puente.</div>
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Después de otros diez metros de frenético recorrido, ocurrió exactamente lo mismo. En esta ocasión giré lentamente, pero sin que la cautela pudiera dejar escapar, otra vez, a quien se suponía volvía a poner su mano sobre mí. Aquello ya no era normal, y temblando me agaché para sujetar a Franco cerca de mí. Su cabeza quedo a un palmo de mi cara, y aunque lógicamente no era la primera vez que eso sucedía, noté algo extraño en su mirada. Como humanamente cercano, y sin pedírselo colocó su pata encima de mi rodilla. En ese momento pude escuchar perfectamente como desde su dentada boca salían las palabras “Levántate, están llamando a la puerta, estúpido”.</div>
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<br /></div>
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El knock, knock, insistía persistente hasta que logré abrirla medio adormilado todavía, estaba temblando, no podía dejar de pensar en la extraña voz que había salido del perro. El cartero tenía cara de cabreo y ni siquiera saludó. -¿El Sr. Dupont?- - Sí – contesté. – un Certificado. Firme aquí, aquí y aquí- Cuando cayó en mi mano, mi cerebro terminó de despertarse. ¡EL INFORME!. Tardé cinco segundos todavía en descubrir que había estado soñando. Destroce el sobre buscando aquella nota tan inquisitiva. Y la encontré.</div>
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<br /></div>
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<i>“Para su corta edad, es una persona culta y refinada, requisitos, si no indispensables, muy importantes a la hora de formar equipo y su posterior liderazgo. Solo una observación; a la par que inteligente, es una persona dada a fantasear, cuestión que a priori no vierte ningún elemento negativo para poder ejercer un trabajo superior”.</i></div>
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<br /></div>
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-¿No se lo han creído?, ¡Hijos de p…..! No sé qué me cabreó más: que creyeran que soy Antoñita "La Fantástica” o el susto que me ha dado Franco.</div>
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AUTOR: <b>Sergio Suárez.</b></div>
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5720103254085343791.post-66659102908165855392015-04-20T08:15:00.000+01:002015-04-20T08:15:00.890+01:00Resistencia<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphS4NIUB76vtqWeCgUWoaS2CafXRylFDf9jz52C0Rz6I22WnJPPGDMElmTsnBc06WpPU435Sz7DngQ9JjBQRiM_jU2Scf1pnS9HqMT3JLDKSO9VGdd2LVCyH4S2LRCqmrIvhKXQ0ZCqo/s1600/MICRO.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphS4NIUB76vtqWeCgUWoaS2CafXRylFDf9jz52C0Rz6I22WnJPPGDMElmTsnBc06WpPU435Sz7DngQ9JjBQRiM_jU2Scf1pnS9HqMT3JLDKSO9VGdd2LVCyH4S2LRCqmrIvhKXQ0ZCqo/s1600/MICRO.png" height="320" width="319" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todos los de mi generación (o sea, los ahora cincuentones, por muy mal que nos suene) hemos tenido una relación….cómo decirlo…de odio-amor, de cierta antipatía, de resistencia, con el ordenador. Yo tuve mi primer encuentro con él cuando tenía treinta años y dos hijos. Del mamotreto inicial fui conociendo diferentes modelos hasta llegar al portátil que uso hoy (heredado de mi marido, o sea, último modelo no es). Recuerdo mis primeras frases. Frases de resistencia expresada en voz alta y clara. “Pues si he estudiado una carrera sin ordenador, bien podré seguir así otros años. La técnica acabará con las letras, con el papel y la tinta. Que no, que no, que yo no lo necesito”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esa fue mi resistencia inicial. Inútil. Pasaron los años y esas frases (que había dicho con absoluto convencimiento) empezaron a sonarme estúpidas. “Qué bien esto de escribir y poder corregir, guardar, copiar y pegar. Fíjate, hasta puedo saber las pelis del cine, con su argumento y todo. Artículos de cualquier tema aquí, a mano. Coger el diccionario para consultar un significado… una pérdida de tiempo”.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con el teléfono móvil más o menos lo mismo. Resistencia inicial y adoración final (igual que a la cerveza). Creo que incluso más amor que los jóvenes porque ellos no saben lo que es ir a una biblioteca, sacar un libro, señalar las páginas, ir a una fotocopiadora, pagar, devolver el libro y, ¡por fin!, poder leer un artículo. O pasar horas esperando a tu novio porque no podía avisarte de que el tren llegaba con retraso. </span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">He aprendido a apreciar lo que la técnica me ofrece. Con mucho trabajo, eso sí, porque mi habilidad es casi nula. Me he esforzado. Pero he aprendido dos cosas. Una, que nadie sabe casi nada de este muevo mundo que tan pronto cambia y avanza. Dos, que todo es cuestión de sentarte y teclear; al final (y muchas veces por casualidad) encuentras lo que buscas.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Cómo pudimos quedar con nuestros amigos, viajar al extranjero, estudiar en la universidad sin Internet o sin móvil? Un misterio, sí señor, todo un misterio.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">AUTORA. <b>Victoria Monera</b>.</span></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03898797802784327111noreply@blogger.com2